(К)уклы
6 января 2014 г. в 17:07
Его куклы всегда были послушны и неприхотливы.
До самого последнего вздоха, до нежных царапин на хрупких запястьях и кровавых плевков от немого крика. Его куклы не были живыми. Лишь ожившими. Оживали с безумной преданностью в глазах ради того, чтобы умереть снова.
Умереть для него.
Сдохнуть.
И он любил своих кукол. Страстно, оглушающе горько и невыносимо жадно. Он их любил, когда слепое острие иглы входило в тонкие пальцы и проходило через них.
Насквозь.
Любил тогда, когда тонким лезвием леска въедалась в запястья и лодыжки, обвивала их колючей проволокой для того, чтобы начать игру.
Поиграем в жизнь?
Он задыхался от любви, осыпая их звонкими осколками стекла. Прозрачными и тонкими, как льдинки.
Холодными.
С упоением, затаив сбивающееся дыхание, выводит на их телах узоры.
Тошнотворно-красным.
До привкуса ржавчины во рту.
Его куклы были бездушны. Душа из них выветрилась с гортанным стоном, с лязгом входящего в ножны клинка. Душе было не за что зацепиться, и она выходила, обесцвечивая радужки по-прежнему преданных глаз.
Куклы любят его без души. Любят фарфоровым сердцем и хрустальными глазами.
Любят сильнее, чем любите вы.