Snowflakes

Я закашлялся и прикрывал рот руками. Я был благодарен, что рядом никого не было, потому что я бы чувствовал себя ещё слабее, чем я есть. Почувствовав что-то жидкое на руке, я убрал её ото рта и увидел кровь. Я закрыл глаза, надеясь, что это сон. Но когда я их открыл, кровь всё ещё была там. Я всегда напоминал себе, что не боюсь умереть. Но сейчас, когда это, казалось, приближается, я действительно испугался. Я всё ещё был напуган. Может быть, мне просто страшно, потому что все забудут обо мне. Или я просто боюсь того, что не успел сделать всё, что хотел. Но теперь, оглядываясь назад, мои воспоминания приходили лишь к одному человеку. Мои воспоминания всегда возвращают меня к Шарлотте. Это было потому, что я любил её. И до сих пор люблю. Вытирая кровь о простынь, я снова лёг и закутался в одеяла. Может быть, я всё-таки умру несчастным. Это то, что я получаю за свою слабость. Это то, что я получил за жизнь в прошлом. Если честно, то я устал от воспоминаний. Они вызывали во мне много чувств, и я не хотел этого. Они не сводили меня с ума, но возвращали в места бесконечного горя, если я уже не находился там. Я просто узнал о части своего сердца, которая была наполнена ненавистью. Я не знал о её существовании, пока она не начала заполнять меня вместе с тоской. В глубине души я знал, что ненавидел Шарлотту за то, что она сделала со мной. Я ненавидел то, что всё ещё думаю о ней. Я ненавидел то, что всё ещё слышу, как она говорит, что любит меня. Но больше всего я ненавидел то, что она ушла до того, как я смог сказать: «Прощай».