05.12.2013

Что-то ещё, кроме несказанного тебе «не надо», болит во мне горше самых горчащих зелий. Твои тёплые руки были моей наградой, когда обнимала ими, вытаскивала из сомнений. Ты, конечно, запарилась вечно меня спасать, от меня и от Господа/Дьявола/непутевых, но с тобой я могла и умела немного спать, а теперь – не могу. Потому что совсем хуёво. В ноябре так морозило – словом не передать. В декабре – ещё жёстче внутренности крутило. Потому что болело. И хотелось лежать, орать, только бы, Господи, немножечко отпустило! Потому что раньше было во мне твоё, - вот это вот, тёплое твоё чувство, - и держало меня, и вытягивало на дно, когда я пробивала его рёбер надрывным хрустом. А теперь тебя нет. Телефон твой – не абонент, и твой голос кто-то умный из памяти тоже решил забрать! Что-то ещё болит. И болеть будет много лет, пока я пишу несказанное «не надо», не дописывая «умирать».