Автобиография. Моя жизнь с идиотом.

Я заболела. Температура застыла на отметке 38 и 9. Голова раскалывается, как будто ты добровольно бьешься ею о бетон. Я даже встать нормально не могу, чтобы лишний раз не удариться обо что-нибудь. * * * Странно. Хоть телу и больно, но душе, рвавшейся на части пару дней назад, необыкновенно хорошо. Даришь обеспокоенный и заботливый взгляд теплых карих глаз. Прикладываешь большую прохладную ладонь к горячему лбу. Ежеминутно склоняешься ко мне. Много вопросов. Сил задать нет. Почему ты оторвался ради меня от этой штуковины? Почему так беспокоишься? Почему мне становится легче от твоих успокаивающих слов? Почему от тебя так вкусно пахнет пряностями? * * * Если бы ты знал, как в эти моменты я была счастлива.