Аутист. Легче замкнуться в себе...

Легче. Легче замкнуться в себе, как аутист. Легче... Звуки громкие, шумные, такие посторонние - образуют музыку. Вы только прислушайтесь... Так легко, когда не надо специально показывать эмоции или защищаться от внешнего мира, когда людей рядом нет, нет громких их голосов! Не мешают.. Они шумят, их голоса, словно бой набата, бьют, причиняя боль. Шум сбивает с мыслей. Думы далекие, прекрасные - так бы их назвал кто-то посторонний, но сам "мыслитель" не анализирует, он только сидит в раздумьях.. Взгляд. Веки широко распахнуты, туннели глаз смотрят на мир, изучая его многообразие. Поворачивая голову, ты медленно рассматриваешь ковер на стене, окно. Вздыхаешь воздух, пропускаешь через себя каждое ощущение. Тихо. Спокойно. А ты опять думаешь о чем-то неведомом. Берешь карандаш в руку, рисуешь на листе. Быстро, не задумываясь. Тишину нарушает громкий грохот. Захлопнулась входная дверь, щелкнул замок. Вздрагиваешь всем телом, как от выстрела пушки. Режет громкий звук по ушам. Больно, но не физически. Смотришь на свой лист, только что пустой, и видишь - нарисовано. Не удивляешься, но и не осознаешь, когда это нарисовал и зачем. Лишь позже, возможно, кто-то возьмет тот самый твой рисунок и удивится, воскликнув: «Мой ребенок! Вы посмотрите, что он нарисовал, это же ------! И где он только её увидел?» А ты, уже немного подросший, посмотришь и пожмешь плечами - "Мол откуда я -то знаю". Или скажешь: «Не помню этого», умолчав, что рисовал по наитию, не задумываясь. Зачем? Ведь они не поймут. Люди не понимают не таких, как они сами, не хотят понимать. А ты растешь, понимая, что не оставят они тебя в твоих мыслях, в "прострации". Ведь тех, кто не от мира сего, считают ненормальными, и мнение их никому не нужно. Заставляют они тебя вести "правильно", пусть и не специально. Ругаются, злятся, машут руками, врут друг-другу. Обвиняют во всем ребенка, выводят его из того самого состояния, заставляя защищать себя, придумывать аргументы, анализировать, тоже кричать, махать руками, а после - истошно вопить где-нибудь под столом. Громко, надрывно. Вопить не потому, что непереносимо больно физически, а потому что обидно, обидно и горько. Тебя вытащили из твоего состояния спокойствия, поссорившись и громко стуча дверьми, а звуковое многообразие и ощущение всех ароматов воздуха.. Всё это исчезло. В комнате тихо, пахнет лишь пыльной затхлостью или наоборот влажной свежестью с улицы, из открытого окна. Красивые красные шторы с арбузами уже не столь радуют взор. Поинтересуется незнакомец о цвете тех штор или попросит нарисовать люстру, что висит высоко под потолком, удивленно посмотришь ты на чудака, ведь шторы - обычные, а люстру тебе вообще не вспомнить. Громко шумя, войдет в комнату мать, а ты снова в состоянии спокойствия. Ощущаешь весь мир так ярко и четко! Долго рассматриваешь красочные картинки в книге, изучая каждую в отдельности, застывая словно статуя. А мать вздохнет и позовет кушать или гулять - не важно куда, но мир тут же станет тихим, а громко сказанные слова, столь неожиданные здесь, в этой нетронутой тишине, долго еще будут звучать в твоих ушах, точно копируя интонацию и тембр голоса, будто вот она, мама, все еще стоит рядом, а ты ярко и точно слышишь её голос: «Обед готов, пойдем..» Пойдем.. пойдем.. пойдем.. - зовет тебя "эхо" в твоих мыслях.