Квилеты: Сон в летнюю ночь

Ла-Пуш. Кажется, в мире больше нет такого же спокойного, наполненного гармонией места, где можно укрыться от собственных забот и невзгод. Раньше я думала, что такого места не существует, ну, может быть где-то оно и есть, но точно не на нашей планете. Наполненный сухим и режущим нос ароматом древесины, пьянеющий запах хвои, папоротники... Всё это невольно наводит на мысли о тропических лесах, но нет. С этой природой не сравнятся ни одни тропические джунгли. Настолько умиротворённая там атмосфера, что, попадая туда, хочется обходить и обходить территорию по несколько раз и, даже, не чувствовать усталости. А если и возникнет такая ситуация, и ноги совсем не держат: идёшь и спотыкаешься о каждый камушек и о каждую петлю, что оставили под ногами древние деревья, то всегда можно попросить кого-нибудь из стаи прокатить тебя с ветерком меж высоких, смолянистых стволов деревьев. Ветер будет проноситься мимо тебя со скоростью света. Свист в ушах. Запахи окружающей природы смешаются. Глаза будут слезиться от встречного, чуть прохладного ветра. Его поток будет сносить тебя, бить в лицо, грудь, развивать волосы, но ты не попросишь бежать своего «скакуна» медленнее. Для тебя это то же самое, что для него – жизнь. Постоянное движение вперёд, бег, свист ветра в ушах и, конечно же, свобода. Ах, да, какая же свобода без вожака стаи и остальных собратьев? Оборачиваешься, крепко ухватившись за загривок животного. Сейчас он для тебя обычное животное: уши, хвост, лапы, кровожадная пасть. И ты уже не представляешь его стоящим на двух ногах в облике человека. Всё, что вас отличает, это одна (лишь одна) ничтожная хромосома, зато какие внешние изменения. Сейчас он обладает скоростью, манёвренностью и отличной навигацией. Он мчится сквозь узкие стволы деревьев, даже не задевая их. Сначала тебя это поражает. Ты боишься, закрываешь глаза и прижимаешься к его загривку, обвив громадную и пушистую шею руками. Вжимаешься вся без остатка, желая провалиться в него, слиться, стать одним целым, но свист ветра в ушах и волчий вой, порой протяжный и грустный, а иной раз задорный и весёлый, не даёт сделать этого, сосредоточиться только на одном – как стать одним целым и неделимым. Со временем привыкаешь к этой скорости, к быстрой смене картинок окружающего тебя мира, мира природы, который мчится мимо тебя, не давая возможности присмотреться к себе получше. Снова раздался вой. Один. Второй. Третий. Все, кажется, в сборе. Где-то вдалеке послышались ещё два воя, которые слились в унисон. Эхо пробегает по лесу, отскакивая, словно мячик, от одного дерева к другому, прямой наводкой, и растворяется где-то в глубине леса. Прислушиваешься к исчезающему эху и не замечаешь, как рядом с тобой уже бежит в ногу большой чёрный, мохнатый волк. Казалось бы, что на такой скорости он должен был бы смазаться, как и всё вокруг, но нет. Ни один силуэт волка, из тех, кто бежал рядом или чуть поодаль, в виде клина, не сливался с зеленью травы и деревьев. Они все были яркими пятнами в глазах: чёрный, серый, серый с тёмными вставками и чуть светлее. Все они были яркими фигурами в глазах. Доля секунды и ты ощущаешь, как скорость падает. Деревья уже не сливаются в одну жидкую и тянущуюся массу, которая, поначалу, вызывала только головокружение и тошноту. Чёрный волк вырывается вперёд – альфа. Да, он ведёт всю стаю вперёд, да, он главный и сейчас ты облегчённо вдыхаешь этот бодрящий утренний воздух, который ещё пропитан влагой. Только сейчас замечаешь, что ноги стали мокрыми. Мокрыми от росы, которая скопилась на листьях папоротников и травинках. Поджав ноги, вздрагиваешь и только сейчас осознаёшь свою ошибку – ты не одета. Ты выскочила из домика, не далеко от пляжа, в чём спала: короткие обтягивающие шорты и такая же майка. Приятный кремовый оттенок, который вписывался в тон кожи. Мурашки пробежали по спине и всему телу. Мгновение и «скакун» вздрагивает и чихает. Над лесом поднимается громкий волчий вой, похожий на смех. Если стае весело, значит всё как нельзя кстати. Ещё пара кружочков по окрестностям Ла-Пуш и твои ноги, намертво прижатые к тёплому пушистому боку волка, затекают. За процессом твоего сползания с рыже-бурого волка - оборотня наблюдает вся стая, образуя круг на поляне. Они наблюдают с неудержимым интересом за тем, как ты оказываешься на земле. Не клюнув, в этот раз, лицом в грязь, ты достойно оказываешься на земле, и начинаешь массировать затёкшие ноги. Лёгкое покалывание. Да, оно не приносит удовольствия. Каждое утро собираешься на поляне и наблюдаешь за резвыми, полными энергии и азарта оборотнями. Разве они могут быть людьми? Могут ходить на двух ногах? Носить одежду? Могут. Невероятно, но факт. Пока не увидишь сам, не поймёшь. Каждый день, каждое утро, каждый час и, даже, минута, проведённая в стае, позволяет укрепить невидимую нить - связь. Настраивает на общую волну: чувства, мысли, звуки. Ты начинаешь понимать, что они – часть тебя, а ты – часть стаи. Пусть ты только человек с двадцатью тремя хромосомами, но ты тот, кто способен узреть эту незримую картину. Стая дорожит этим, но и боится. Страх. Это одно чувство, которое гнетёт их. Страх разоблачения. Люди - животные. Откуда они? Кто они? Зачем появились? Держать общую тайну тяжело, но, когда рядом такие «тело- и мыслехранители», то жить с ношей становится легче. Жить. Именно жить, а не существовать, рядом с оборотнями – вот, что приносит наслаждение. Вы подумаете, что это наслаждение с родни гордости, и тебя просто распирает от того, что ты дружись с такими «монстрами», которые на каждого наведут страх, то ошибаетесь. В этом случае, наслаждение несёт в себе благородный и ни в чём неповинный характер. Наслаждение здесь подразумевает под собой ни что иное, как свободу, счастье и любовь. Когда смотришь в несколько пар глаз, которые ответно смотрят на тебя совсем не человеческими глазами, но с душой человека, ты теряешь самообладание. Ты не видишь никого. Никого другого. Прикасаясь к их шерсти, тонешь, не прося о помощи. Окунаешься с головой в тепло. А, иногда, чувствуешь на своих плечах всю силу волчьих лап. Правда, недолго, но это того стоит. . . . Весь день проводишь в компании квилетских мужчин. Уже не оборотни, а люди, ходячие на двух ногах. Даже трансформировавшись в человека, они нисколько не потеряли той скорости, манёвренности и азарта, что был в лесу, утром. Всё те же весёлые, добрые и храбрые. И даже нисколько не жалеешь о том, что они перевоплотились. Это даже лучше, хотя бы поговорить можно. День проходит не так гладко, как утро: больше суеты, больше, пусть и кратковременных, ссор и прочих потасовок. Стараешься опускать такие моменты, но от них никуда не деться, они же ещё такие молодые. Намного приятнее наблюдать за тем, как они все дружно гоняются друг за другом по пляжу, на бегу подбирая камушки и ракушки, что принесут волны, и швыряют друг в друга. Или же прыгают с обрыва, с отвесной скалы. Но самыми замечательными моментами в моей памяти остаются те минуты, которые мы все вместе проводили у костра, ночью. Квилетские легенды или же просто дружеские посиделки у костра, где парни рассказывали какие-нибудь байки или страшные истории, от которых ни единой мурашки не пробегало по коже. Может быть, парни рассказывали не так убедительно, а может быть, всё дело было в том, что я находилась в горячих руках самого надёжного из Квилетов? Нет. Нельзя назвать только одного Квилета надёжным. Они все были такими, но, когда твой взгляд падает только на него одного - единственного, другие теряются, сливаются с толпой, не больше. И вот, сидишь, крепко сжимая его руку, положив голову на широкое и твёрдое, горячее плечо, начинаешь дремать. Каким-то образом ещё находишься в сознании и слушаешь рассказы, а в твоей голове начинают появляться картинки, которые обрисовывают всю рассказанную легенду или ещё какое-нибудь сказание. Воображение разыгрывается, и не замечаешь, как проваливаешься в глубокий сон, теряя ощущение реальности. Только чувство постоянного тепла остаётся с тобой, и защищает, словно броня. Сон в летнюю ночь. Он такой беззаботный и волшебный: под стрекотание кузнечиков, в траве, у дома, под шум ночного прибоя на пляже, под нежные и тёплые шептания на ухо, которые, скорее, будят, не же ли убаюкивают. Сон в летнюю ночь. Он такой безмятежный и ласковый, чарующий и горячий. Открываешь глаза. В окно уже бьётся солнечный свет, заливая комнату теплом, но оно совсем не так греет. Откидываешь и без того, уже, загнанный на пол плед, и прижимаешься к своему «обогревателю». Вот оно! Спящее, мирно посапывающее. Пытаешься шевельнуться. Хватка становится сильнее, почти железные оковы. Хочется выпутаться, пока не произошёл тепловой удар, но не хочется будить, даже ради себя любимой. Он дороже. Он – твоё личное солнце, твоё личное тепло, которое греет только тебя одну, светит лишь тебе. Это твоё личное счастье, охраняющее сон в летнюю ночь.