Маэстро,почему Вы молчите?

Маэстро! Маэстро, ну почему же Вы снова молчите? Дьявол Вас раздери, да Вы всегда молчите, Маэстро! Вы хотите свести меня с ума этим Вашим напыщенным молчанием, да? Таким же напыщенным и бессмысленным, как этот Ваш дурацкий фрак, который, Маэстро, Вам мал, мал, мал!.. О, какой обворожительно-пьяноватый каламбур я сейчас выдал, Вы слышали, слышали, Маэстро? "Свести с ума"… Забавно, не правда ли? Так вот примите к сведенью, мой драгоценный Маэстро, что хотя мои руки и связаны в жестокую пародию на морской узел, хоть они и запутаны в этих чертовых, километровых рукавах и обездвижены за моею спиной, я не сумасшедший. О, нет, Маэстро, я не сумасшедший!.. Маэстро. Маэстро? Ну перестаньте, я же пошутил. Не хмурьтесь, Вам это не идет. Вспомните, вспомните ту весну в Неаполе, Маэстро, и Ваши преждевременные морщинки серьезности, так и кусающие уголки Ваших глаз, исчезнут. О, что я вижу? Работает! Нет, нет, не спешите снова нахмуриться - я все видел. В-с-е… Одно короткое слово, но такое сладкое, такое тягучее, обволакивающее Вас, словно Вы - крупинка сахара, упавшая в ванильный сироп, каким поливают продавцы мороженого свой товар … Да, да, те самые толстощекие торговцы у набережной… Маэстро, ну перестаньте, прошу Вас, не отворачивайтесь от меня, Маэстро!.. Неаполь… Мы с Вами совсем еще юные, помните?.. Вы только-только начинаете безжалостно распиливать скрипку, представляя, что Вы тот самый Паганини… Паганини… Сын грузчика из Генуи, отдавший, как будут шептать современники, душу дьяволу за свой дар! Ха-ха-ха, просто прекрасно! Какой сообразительный малый - суметь столковаться с Нечистым в 6 лет!- именно тогда отец сажает его играть на скрипке! Паганини, порочный виртуоз, основная шестеренка музыкальной шкатулки Пандоры… Но, кажется, я увлекся. Маэстро, почему Вы меня не перебили? Ах да - Вы же молчите… Так вот, Маэстро, мой милый Маэстро, прошу Вас – закройте глаза и смотрите… Набережная, эта шумная набережная, именно такая, какой она и должна быть – итальянская, шумная, с визжащими детьми и гадящими чайками. Сливочные фигуры итальянок, кажется, только сошли с полотен Ботичелли…Ботичелли…Черт возьми, это невозможно! Мне нужно сконцентрироваться! Маэстро, музыку! Не смотрите на меня так, любую музыку! Боже, что Вы сделали?! Это невыносимо! Разве это Италия?! Разве это наш с Вами Неаполь?! Дайте сюда Вашу трижды проклятую палочку!.. Смотрите же, как надо, черт бы Вас побрал, Маэстро! Немного пряности недорогого вина – слышите? Прекрасно, прекрасно, дорогой мой… Капельку неразбавленной юности и, конечно же, конечно же, как можно больше безголовости… Глупости, но такой прелестной в своей природной органике…Слышите? Видите, Маэстро?.. Держите Вашу палочку и продолжайте задавать ритм, хе-хе… Прекрасно, просто замечательно… Итак, мой драгоценный друг, я правда постараюсь напомнить Вам о нашей местами нелепой истории, не сворачивая с тонкой тропинки воспоминаний нашей юности. Чайки все еще гадят, дети все еще визжат, итальянки, утирая пот с шелковой кожи, плывут мимо… Смотрите, Маэстро! А-ха-ха-ха-ха, Боже мой, я не верю своим глазам! Это же Вы, Маэстро! С вашим смешным, потертым еще не временем, но Вашей неловкостью чехлом для скрипки - сейчас-то Вы вспомнили, что хотели стать скрипачом? - с белым шарфом, небрежно накинутым на Вашу прелестную шейку…Да-да, я могу себе позволить немного вольности, ибо вот он я, смотрите. Пока еще в одной только роли - в роли самого себя…Еще не сожжен, не гильотинирован, не погребен заживо ядовитыми фантазиями и идеями, о нет! Я просто держу Вас за руку, мой дорогой друг. Куда мы идем? Подождите-ка, надо кого-нибудь спросить…Синьора! Стойте!.. Маэстро?.. Маэстро, прекратите, Маэстро!.. Подождите, дайте я утру Ваши слезы, Боже, как Вы сентиментальны… Прошу Вас, это же просто история, просто очередная байка глупого, истеричного, словно старая дева, Фрэнки… Чертовы рукава, ну же, помогите мне… Не можете… Маэстро, прошу Вас, как там говорят? Выше нос, мой милый друг, выше нос!.. Давайте я Вас поцелую, Маэстро?.. Не хотите. Не хотите… А может, я сам не хочу, а? Тогда вот хотел, всю свою юность, держал, вон, смотрите-ка, Вас за руку, покупал Вам ванильное мороженое в стаканчике у хамоватого продавца, который, к слову, здорово меня обобрал, а теперь не хочу! Скрипку Вашу носил, слушал Ваше дурацкое - да-да, совершенно дурацкое! - пиликанье и восхищался! Искренне восхищался, черт Вас дери, а Вы не даете себя поцеловать! Черт бы Вас побрал, Маэстро…Прекрасно, прекрасно… Эти щупальца, эти рукава слишком стянуты, мне тяжеловато дышать, Маэстро!.. Вы во всем виноваты, скажете, нет, Маэстро? Хотя нет, не скажете… Вы вообще ведь всегда молчите … Вас же вообще не существует, Маэстро…Сестра! Яду мне!..