Исповедь ангела

"Мы чересчур увеличили дозу. Вспомнили все, что хотели забыть. Или на рельсы легли слишком поздно. Бог устал нас любить..." Виски обжигает горло, разливаясь теплом по телу. Отчаянно пытаюсь заполнить этой горючей жидкостью пустоту в душе. Ту, что образовалась там, где была вера. В отца. В Бога. Бутылки выстраиваются в ряд. Помниться, Дин говорил, что алкоголь помогает забыть. Интересно, сколько мне надо выпить? Пока не помогает. Внутри обжигающе пусто. Еще один глоток. Мысли мечутся испуганными птицами. Что дальше? Что, вообще, может быть дальше, если Ему все равно? Ничего. Спектакль окончен. Осталась только финальная сцена. Битва Михаила и Люцифера. Апокалипсис. "Вот она гильза от пули на вылет. Карта, которую нечем покрыть. Мы остаемся одни в этом мире. Бог устал нас любить..." Наклоняюсь за бутылкой. Из кармана, противно вереща, выпадает мобильный. Отвратительное приспособление! Кто там еще. Меня ни для кого нет. Рука все же тянется к телефону. Смотрю на экран. Сэм Винчестер. Вот, что ему нужно? Все кончено! Новый глоток виски скользит по пищеводу, не принося желаемого облегчения и забвения. Чувство глубокой, почти детской, обиды переполняет меня. Почему Он все бросил? За что? Телефон снова противно пищит. Нет меня. Раз уж Создателю все равно, мне и подавно. "Я рассказал бы тебе все, что знаю. Только об этом нельзя говорить. Выпавший снег никогда не растает. Бог устал нас любить. Бог просто устал..." Взгляд падает на внушительный ряд пустых бутылок. А Дин говорил... Дин... Он не сдается никогда. Не смотря ни на что. Упорно идет к цели. А чем я хуже? Последняя бутылка летит на пол. Все! Хватит! Это Ему все равно. Он устал. А у нас еще есть дела. Чего там Сэм хотел? Беру телефон. Долго слушаю сообщение. Что ж у Сэма голос такой противный? Да иду я уже! Иду! Нужно же остановить этот Апокалипсис.