И никто не думает

Так и хочется побежать следом. Попросить остаться. И отразится эхом от городских стен. Распасться на части, молекулы, чужие лица. Слиться с воздухом и с пустотой Стать по правде Ничем - на факту, а не на мысли. Но что-то держит за руку. Что-то заставлят стоять, гордо подняв голову, и закуривать одну за одной, нервно дергая уголком губ, отводя глаза. Тишина. Ты протягиваешь руку и чувствуешь влажный до боли воздух от ее улыбок. Температура выше нормальной - скоро будет взрыв. Смеешься. Большой город сумасшедший в своем величье. Тихие улицы, где кто-то тебя даже ждал, где можно было найти свое счастье. Все будет стерто и перед смертью, конечно же не надышешся. Там впереди смертник выходит на набережную в самом центре, запуская отсчет и ты не останавливаешь его. Незачем. Улицы сменяются перед глазами легко и непринужденно. На каждой ты замечаешь профессиональным взглядом маячки растяжки системы подрыва. На каждой - лица людей, которые смотрят на твою черную форму, на серые лацканы, на нашивки и им страшно. Они не знают зачем ты здесь, но чувствуют. Навстречу тебе кидается мальчик лет десяти, хватает тебя за руки и говорит: - Дядя, это же не правда, что Бристоли больше не будет? По радио сказали, что город уничтожен.... - Вражеским плазматическим обстрелом - вспоминаешь ты слова пропаганды и смотришь в детские фиолетовые глаза, в улыбку. Ты когда-то был совсем таким же ребенком. С такими же длинными черными волосами и тонким еще узором определения на шее. - Не правда. Вражеская шутка. Иди домой. Ребенок кивает и идет. Но только чувствуется в его шаге какая-то тяжесть... И в твоем. Потому, что ты врешь и даже не дрожишь. Ты выходишь из города через улицу Победы, поднимаешься на подъемнике на поверхность планеты, смотришь на аллеющее зарево под слоем льда, прежде закрывавшим планету, а ниже под верхним слоем почвы - город. Ты дергаешь переключатель на поясе. Взрывная волна проносится под землей, возносится в небеса, опаляя их и унося с собой реки, здания, улицы, брусчатку, смертника на мосту, военные архивы с результатами разработки, остатки не свернутого оборудования и людей. Женщин усталых и добрых, мужчин смелых и уверенных... Детей. И Мальчика с фиолетовыми глазами и символом определения “Художник”. Одним художником точно будет меньше. Бристоли больше нет. Когда жар заканчивает бить в небо ты спускаешься в образовавшийся карьер, касаешься еще горячего пепла пальцами, долго бродишь, пытаясь найти хоть что-то,но плазменные взрывы не милосердны. Ты выходишь на связь, упав лежать на серый пепел на спину и застегивая покрепче защитный костюм. Датчики бьют тревогу, но черт бы с ними. - Приказ 00-1-Бристоль выполнен... - Отчитываешься ты, не начиная с позывных. Голос отвечает неловко, после долгой паузы: - Возвращайтесь, Коммандор....- И обрывает связь. Где-то в небе проносится катер служб быстрого реагирования. Они, конечно, ничего не успели спасти. Еще через час пролетают журналисты. Они не заметят твой серый силуэт на сером пепле: тебя почти им засыпало, да и министерство пропоганды умолчало бы. Ты встаешь после темноты и к катеру идешь спотыкаясь на ровной поверхности. В катере ты даешь курс на базу и долго торчишь в ионном душе в надежде, что смоет не только пепел... А на базе смеющиеся люди, улыбки... И никто не думает о том, что Бристоли больше нет. О том, что враги уже три года не появлялись в вашей системе. О том, что Императору нужно удержать власть. И о мальчиках, с метками художников тоже... Никто не думает