Часть 1
7 декабря 2013 г. в 20:59
"Ему нравится она"
Удар под дых, вышибающий весь воздух из груди. Он тает в подступившем ниоткуда ветре.
Ты называешь имя той, кто через пару часов получит от него предложение быть вместе, счастливо улыбнётся и согласится. Ну или откажется, фыркнув, потому что у неё есть кто-то свой, вышибающий дыхание из грудной клетки.
"Зря ты сегодня с нами гулять не пошла. Он же был там. И ему нравится она."
Не стану плакать, говорить, отвечать. Я промолчу. Так будет лучше, это всё равно пустое. Это глупо.
Отворчаиваюсь к стене и закрываю глаза.
Не хочу думать.
Как здорово - заснуть и отдохнуть, а потом проснуться и понять, что всё, мне уже это безразлично, я снова могу улыбаться и радоваться совершенно безмятежно.
Твой друг знает пароль от твоей странички. Ты сообщаешь, что он всё это читает. Знаешь, а я не чувствую обычного страха (этот друг знает его).
"Пошёл он. Пусть читает."
"Подумаешь, какая трагедия!" - пишешь ты. Я так и представляю, как ты фыркаешь.
Ничего не пишу.
А смысл?
Ты всё равно не поймёшь. Ты же не знаешь, каково это. Не когда боль ломает хребет, а когда сверлит тупым огоньком, словно сварка, прямо в середине сердца. И хочешь забыть, вырвать всё это из своей груди, бросить в холодные воды какой-нибудь новой реки Рио-Пьедра, а потом проснуться, открыть глаза и с облегчением прошептать:
"Я ещё жива.
Я могу дышать и могу улыбаться.
И мне больше не больно."
Хочешь вновь ощутить эту лёгкость, свободу...
Хорошо было бы стать птицей. Лететь, ощущать всем телом и каждой клеточкой ветер, свободный до безумия, до первобытной дикости.
Но мы люди, мы просто прикованы к этой грешной земле.
Раздражает.
Почему, почему нельзя просто сбросить всё надоевшее и ненужное, облатиться в перья и пух и взлететь, счастливо кружась навстречу солнцу, заливаясь радостным смехом?
Но когда-нибудь, я сумею вдохнуть эту жизнь полной грудью.
Открыть глаза и с облегчением прошептать:
"Я ещё жива.
Я могу дышать и могу улыбаться.
И мне больше не больно."