Часть 1
17 ноября 2013 г. в 01:47
Ты просто закрываешь глаза.
Вспоминаешь что-то хорошее, а потом один взмах ресниц – и снова в прошлом, где нет никаких трещин, где руки не тянутся к горлу чужому, где извинения все и слова идут действительно от души.
А еще нет дождя.
И не хочется вдыхать дым вместо того, чтобы нормально есть, не хочется сбрасывать номера, сдирать обои и швырять книги куда попало – в дверные проемы, шкафы и чужие головы, в которых мысли лишь о себе любимых и вечные претензии к тем, кто отдает себя без остатка; друзья или влюбленные – неважно. Суть все равно одна.
Хочется лишь захлебнуться солнцем. Рассвет затолкать внутрь, чтобы каждое утро был повод для радости, а потом насильно выдирать из-под кожи закаты.
Такие яркие. Прям как мы любим.
/Только без крови, ладно? Ее в этом мире не любят, она уже всем приелась.
Даже мертвым./
А потом в чумном танце по пустым улицам, по самым ямам, спотыкаясь, раздирая колени и ударяясь в слезы те, что просто для души, как было написано чьей-то рукой в потрепанной тетрадке-личном-дневнике, куда надо было молчать, чтобы никто ничего не узнал.
Нас с самого детства учат хранить чужие тайны, если кто-то такую скажет, но надо хранить себя. Зашивать себе рот, ломать пальцы, разбивать телефоны и сжигать все подряд.
Прятаться в снах, в темноте, в чьей-то куртке с почти неповторимым запахом, желая потом обращением в сети писать постоянно об этом чужом.
Только чужим все и всегда нужно сходу, взахлеб.
А потом выбить все из него ударом по виску или затылку, чтобы секрет хранила память, ушедшая в могилу. Желаю, чтобы она никогда не вернулась к тем, кому говорила слишком многое. Это будет самым правильным, ведь у всего должна быть своя цена.
Цена сегодняшняя – потеря любви к не-твоему ноябрю, стертое и выжженное то, что вроде как не было о нас.
Приторно-сладкий обжигающий горло чай, чтобы можно было зарядиться энергией и двигаться дальше. Туда, откуда ты не вернешься. Просто потому, что так приказывают.
Просто потому, что твое возвращение никому не нужно.
Мне в особенности.
А ты задыхайся там.
Глотай ледяной воздух, пытайся уцепиться за того, кому ты почти нужна, надейся на то, что сможешь кого-то еще обмануть, мечтай о свободе.
Это же все в твоем духе.
Мстить, чтобы жить спокойно. Пытаться обдурить всех подряд, но получать лишь очередные пули под кожу.
Вздрагивать и скулить каждый раз, когда его пальцы пытаются перехватить твои.
Это все так… скучно.
А я не люблю скуку.
Надеюсь, ты приползешь полудохлая, чтобы я еще немного смогла развлечься; воспользоваться твоей злостью, почти убить, а потом оставить на улице.
Где угодно.
И буду присматривать, чтобы никто не посмел к тебе подобраться.
Это будет твоим персональным Адом.
///
Давай, дорогая.
Сыграем в последний раз.