- Больно? Люби.

Я подпеваю песне, взводя курок. - Ты еще не знаешь насколько Все это будет всерьез У меня осталась два часа до рассвета И еще один нерешенный вопрос... - раздаётся звонок в дверь. Я быстро завожу руку с пистолетом за спину и смотрю в глазок. Ты. Ты стучишься. Получил моё письмо раньше, чем было нужно. Я открываю. Ты стоишь на пороге и недоумеваешь. Внутри у меня что-то сжимается, крадётся в горло липким комком, ускоряется, ускоряется, ускоряется... - Почему ты плачешь? - недоумеваешь ты. Я улыбаюсь, искренне, даже не через силу, а предательские слёзы всё также дрожат на щеках. Мне просто больно. А рука дрожит. И пистолет в этой самой руке, которую я спрятала за спиной, тоже дрожит. Чёрт, а это больно. Больно. Больно. - Так что случилось? Я молчу, губы всё ещё бесцельно улыбаются. А в памяти всплывают обрывки. Я звонила тебе. Я вообще звонила тебе постоянно, при любом случае, каждый день. Я так любила слушать твой голос, а ты всегда расплывался в улыбке, это было слышно. - Мне больно... - плакала я в трубку. А ты говорил своим тёплым, мягким голосом: - Больно? Люби. Любовь прогоняет боль, - я снова переживаю это, чувствую как ты улыбаешься. Когда некоторые люди улыбаются, у них на щеках появляются ямочки. А у тебя появлялись веснушки. Словно солнце заблудилось в твоих лучистых глазах, в этой россыпи "весенних пятнышек", в улыбке, которая, тепло урча, разливалась по твоему голосу и ощущалась даже, если ей приходилось пронизывать тысячи и миллионы километров, скользя по телефонным проводам, отрикошетиваясь от антенн спутников, просачиваясь в мои вены и артерии, смешиваясь с моей кровью, поступая с ней в сердце. Я бы хотела написать нашу счастливую историю, но она также нереальна, как и все мои грёзы. Ты изменился. Ты приходил мертвецки пьян. Ты начал курить. Ты перестал улыбаться голосом, реже стал отвечать на звонки, попросил, чтобы я не так часто была с тобой. Ты душил наши чувства. Зачем? Почему? Не знаю... Я внезапно понимаю, что должна сделать. Губы сначала шепчут, а затем поют в полный голос, в полную силу, выливая всю мою боль. - Кто мы? Незнакомцы из разных миров? - Раз... Я медленно подношу руку с пистолетом к виску. Ты ошарашен. - Или, быть может, случайные жертвы стихийных порывов? - Два... Ты пытаешься помешать. Что-то кричишь, размахиваешь руками, плачешь. Тебе не идут слёзы. Ты не должен плакать. Это я могу. Ты слишком достойный. Слишком благородный. Всё в тебе слишком. Зажмуриваюсь, чтобы не видеть твоих слёз. - Знаешь, как это сложно - нажать на курок? - Три... Палец почти соскальзывает, но ты выбиваешь пистолет из моей руки. Я широко распахиваю глаза, а ты уже обнимаешь меня, прижимаешь к себе. Мы тихонько сползаем на пол. Я дрожу. Слушаю, как бьётся твоё сердце. И вновь шепчу: - Этот мир так хорош за секунду до взрыва...