Ангел-хранитель

Пулеметные очереди и звуки разорвавшихся снарядов уже давно не мешают Джону заниматься делом – спасать тех, кого еще можно спасти, или закрыть глаза тем, для кого уже ничего нельзя сделать. Вот и сейчас он точным движением перетягивает простреленную руку солдата и проверяет отсутствие в ней пульса. Внезапно пулемет Дэвидсона, находящийся в паре метров от импровизированной операционной замолкает. За время пребывания на войне Ватсон прекрасно знает, сколько времени длится очередь и поднимает голову, чтобы спросить: «Что случилось?». Но вопрос так и не срывается с губ: тело Дэвидсона с простреленным горлом медленно оседает на землю. Оглядевшись в поисках нового пулеметчика, Джон понимает, что, похоже, пришло время забыть, что он врач, и вспомнить, что он еще и солдат. Заняв место погибшего товарища, он вдруг ощущает резкий толчок в плечо: «Простреляно легкое, дело дрянь» еще успевает подумать он и теряет сознание… *** - Джон, Вы меня слышите? – спокойный, слегка отстраненный голос врывается в сознание. Попытка открыть глаза ни к чему не приводит – вокруг по-прежнему темнота. - Не пытайтесь разглядеть что-нибудь, - заметив его усилия, произносит… кто? - Ваше время еще не пришло. - Мое время? – голосовые связки в отличие от глаз не подводят своего хозяина. – Я мертв? - Фактически – да, но это можно исправить, если Вы согласитесь выполнить для нас работу. - Для вас? Кто вы? – военврач упорно отталкивал все приходящие на ум варианты. - Ангелы, демоны называйте, как хотите, хоть собственной бабушкой, только ответьте: Вы хотите жить или предпочтете умереть? - Что я должен буду сделать? – осторожно произнес мужчина. - Я так и думал, люди так предсказуемы, - в голосе не слышалось ни намека на эмоции. – Охранять. - Охранять? Кого? - Не имеет значения, - опять ни одного оттенка чувств. - Как это не имеет? – искренне удивился Джон. - Вы все равно забудете наш разговор, так что мой ответ Вам ни к чему. - Очень похоже на «пойди туда, не знаю куда, и принеси то, не знаю что». Как можно охранять того, кого даже не знаешь? - окончательно переставая понимать происходящее, спросил Ватсон. - Поймете, когда придет время, до встречи, Джон, - внезапно темнота сменилась ярким светом… - Пульс и давление в норме, Вы счастливчик, мистер Ватсон, пуля застряла в ребре и не повредила легкое. Тем не менее, о полном выздоровлении говорить еще рано, отдыхайте, - врач военного госпиталя устало улыбнулся выжившему пациенту и покинул палату. *** POV Джона - Джон! Джон Ватсон! – Поворачиваюсь в сторону говорившего, и с непониманием смотрю на него. – Стенфорд, Майк Стенфорд. - Да прости Майк, привет. - Знаю, знаю, я располнел, - улыбается бывший однокурсник. – Я слышал, тебя подстрелили? Что произошло? - Меня подстрелили, - не знаю, что еще можно добавить. - Остановился в пригороде, пока не устроишься в Лондоне? – спросил Майк, когда мы присели на одну из парковых скамеек. - Лондон мне не по карману, - в голосе проскальзывает досада на небольшую солдатскую пенсию, на боль в ноге, на психотерапевта, требующего высказывать свои мысли. А вот предложение познакомиться с возможным будущим соседом приходится по душе, и мы отправляемся в Бартс. Конец POV Джона *** Потрясающе – кажется, это слово навсегда засело в мозгу Джона рядом с именем Шерлок Холмс. Он никогда не встречал людей подобных своему новому соседу. Его способность, после одного взгляда брошенного на человека рассказать о нем все, действительно поражала. Когда Шерлок объяснял ему свои умозаключения во время поездки к месту преступления, Ватсон поначалу решил, что это Майк рассказал его новому знакомому об обстоятельствах его жизни. Тем больше он был удивлен, видя искреннее недовольство брюнета, когда тот узнал, что Гарри – это женщина, а не мужчина как изначально предположил он. Совместное проживание доказало насколько Шерлок «странный» с точки зрения обычного человека. Его не волновало строение Солнечной системы или то, как люди отреагируют на его слова. Нередко Джон испытывал на себе то, насколько его сосед может быть бестактным. Примчаться с другого конца города, чтобы подать телефон или ручку, постоянно находить на кухне части человеческих тел, слушать ночную игру на скрипке или пальбу в стену, выполнять всю работу по дому, терпеть полное отсутствие личной жизни и постоянные намеки на «отношения» с Холмсом – все это стало неотъемлемой составляющей жизни Ватсона. Но постоянное присутствие адреналина и полностью исчезнувшая хромота позволяла ему мириться с ролью «мальчика-на-побегушках». Ради Шерлока он пошел на убийство уже на второй день знакомства, через месяц подвергся похищению китайской мафией, а еще через месяц случилась та роковая ночь в бассейне. Джон до сих пор помнит выражение лица Холмса, когда тот на секунду поверил что доктор и Мориарти это один человек. Было обидно сознавать, что его, как он уже думал, друг мог даже допустить такую мысль. Последующие события напоминали фарс, неудачная попытка спасти Шерлока, уход Джима, потом его возвращение, взгляд детектива, спрашивающий разрешения, дуло пистолета направленное на бомбу, звонок консультирующему злодею, и облегчение, но уже тогда ясно, что временное. *** POV Джона С момента встречи с Мориарти прошел почти год. Его можно назвать как угодно, но только не спокойным. Множество драк, погонь, раскрытых преступлений. Еще больше игр на скрипке, пальбы по стенам, реагентов и частей тела на кухне. Я иногда думаю, каким же извергом должен был быть муж миссис Хадсон, чтобы она прощала Шерлоку все его странности? - Приехали, - такси остановилось, прерывая мои размышления, и я направился прямо к месту преступления. Очередное загадочное убийство, которое Холмс решает раскрыть, не выходя из дома, осмотрев все с помощью видеосвязи. Вертолет. Букингемский дворец. Ирен Адлер. Властная, красивая женщина, которая могла бы составить детективу отличную партию, она оказалось достаточно умна, чтобы его развлечь, но недостаточно сообразительна, чтобы скрыть свои чувства. Тем не менее, хотя я был уверен, что Шерлок повенчан на своей работе, я не стал говорить ему правду, но судя по его реакции и настойчивой просьбе отдать телефон не все так чисто с ее смертью от рук арабских террористов. Конец POV Джона *** Дверь резко распахивается и в квартиру влетает Холмс. Джон взглянув на друга теряет челюсть: - Ты так на метро ехал? - Никто из таксистов меня не брал, - Шерлок размахивает окровавленным гарпуном и тут же начинает жаловаться на скуку. Ватсон пытается придумать, как урезонить соседа, но внезапно раздается звонок в дверь. Появление Генри Найта служит началом очередного захватывающего дела. ... - У меня нет друзей, - детектив произносит эту фразу, находясь в состоянии далеком от его обычной отрешенности. Доктор понимает это, но все равно обижается. - Почему бы это? – спрашивает он, вставая с кресла. ... - Джон, ты удивительный! Потрясающий! И пусть ты не самая светлая голова, зато отличный проводник света, - попытка консультирующего детектива извиниться, заканчивается неудачей. Но по реакции Ватсона видно, что он больше не обижен. ... - Как ты мог ставить на мне эксперимент! – Джон весь дрожал от ярости. – Я в этой проклятой лаборатории такого страха натерпелся! С меня хватит! Всю дорогу до Бейкер Стрит висит молчание. Распахнув дверь, бывший военврач молча поднимается к себе в комнату и начинает собирать вещи. Шерлок прислушивается к звукам открываемых шкафов и тумбочек и искренне не понимает, что сделал не так. Одно ему ясно точно, если Джон сейчас уйдет, вернуть его уже не удастся. Попытки извиниться ни к чему не приводят: сосед просто не желает впускать его в комнату, а кричать через дверь в данной ситуации глупо. Брюнет спускается в гостиную и замирает в своей излюбленной позе: с ногами на кресле и руками сложенными в молитвенном жесте, он ждет, когда доктор покинет свою комнату и они смогут поговорить. Джон, на половину упаковав вещи, опускает сумку и садится на кровать, в голове вертится мысль, что все происходящее неправильно, и он должен остаться, но обида берет свое, и сборы продолжаются. Внезапно в глазах темнеет, и Ватсон с приглушенным стуком падает на пол. - Ты должен остаться, - голос кажется смутно знакомым, но где он мог слышать его раньше, Джон не помнит. – Твое место рядом с ним. Ты должен остаться, - повторяет голос и затихает. Открыв глаза, доктор видит перед собой обеспокоенное лицо Шерлока. - Все в порядке? Это, наверное, туман, но никаких побочных действий не должно было быть… - Это не туман, - видя удивление в глазах друга, Ватсон стремится пояснить: – Я не знаю, как описать произошедшее, но, похоже, я так привык к этой квартире и к тебе, что тело само протестует против переезда, - пытается пошутить он, прокручивая в голове услышанные слова. - То есть… ты остаешься? – уточняет Холмс и, дождавшись кивка, произносит: - Прекрасно, не буду мешать тебе распаковывать вещи, закончишь – приготовь что-нибудь на ужин. Под укоризненным взглядом Джона на его лице расплывается улыбка: - Шучу, мне хватит и чая, - с этими словами он быстро исчезает за дверью. *** POV Джона Выскакиваю из такси у больницы, набираю Шерлока и жду, когда длинные гудки сменятся привычным: «Слушаю». - Иди туда, откуда пришел и посмотри наверх, - в голосе странное напряжении, поднимаю голову и вижу Холмса на краю крыши. Какого черта он там забыл и где Мориарти, в том, что это он подстроил звонок о якобы ранении миссис Хадсон и заставил меня бросить детектива, я уже не сомневался. - Я фальшивка, Джон. Я создал Мориарти. Что за чушь он несет?! Я, конечно, понимаю, что такие люди как Андерсон и Донован могли бы поверить в подобную чушь, но ждать этого от меня? Куда подевался его хваленый ум? - Никто не может быть таким умным, - продолжает убеждать меня Холмс. - Ты можешь, - я действительно верю в то, что говорю. - Считай это моей запиской, ведь люди обычно так делают? Оставляют записку. - Когда? – спрашиваю я, хоть прекрасно знаю ответ, хочу броситься к нему, но он приказывает оставаться на месте и протягивает ко мне руку. Отвечаю тем же и чувствую словно невидимую нить, натянувшуюся между нашими ладонями. - Прощай, Джон, - Холмс отбрасывает телефон, разводит руки и делает шаг вперед. - Нет! Шерлок! – кричу я, и время словно замирает. - Пора, - произносит уже слышанный мною лишенный эмоций голос и ко мне возвращаются воспоминания о моей «смерти». - Что мне делать? – паника захлестывает меня с головой. - Используй крылья. Отчаянно пытаюсь поверить, что не сошел с ума от того что еще только собирается произойти, разбегаюсь, не отрывая взгляд от медленно, словно в замедленной съемке, подающей фигуры, и вдруг ощущаю что меня словно подхватывает порыв ветра. Неужели и правда крылья? Проверять догадку нет времени: осталось всего два этажа, стремительно подхватываю его и стараясь не уронить осторожно опускаю на землю. - Джон? Как? У тебя крылья, Джон! – Шерлок смотрит на меня широко открытыми глазами. - Долго объяснять, лучше скажи какого черта ты это затеял? - Мориарти… киллеры… ты, Лестрейд, миссис Хадсон… не было выбора, - пытается сформулировать он, зрачки расширены, частый пульс. Так значит за нами следят, проверяю что время еще замедленно и разрабатываю план. - Прости меня, - серые глаза недоуменно распахиваются: - За что? - За это, - со всего размаху ударяю его в нос и отправляю в нокаут, переворачиваю спиной вверх, так словно он действительно упал, и наклоняю голову набок, чтобы кровь текла на асфальт. Быстрыми взмахами крыльев возвращаюсь на свое место. Время ускоряется до обычного темпа. Успел, кидаюсь к нему, так как именно такой реакции от меня ждет невидимый наблюдатель. Это конец? – интересуюсь у голоса, шестым чувством ощущая его присутствие. - Это не конец, это только начало, - заверяет он. – Работа выполнена, вы обо всем забудете, до встречи. Я не успеваю ответить: меня сбивает неизвестно откуда взявшийся велосипедист, и я падаю на землю. От удара в голове звенит, но внезапное осознание «Шерлок спрыгнул с крыши» - заставляет все внутренности похолодеть и бросится вперед. - Пропустите, я врач, это мой друг, - хватаю его за запястье и с удивлением обнаруживаю наличие пульса, оседаю от облегчения, наблюдая за тем, как его грузят на носилки и увозят в больницу. Конец POV Джона *** Джон сидит перед раскрытой газетой. «Самоубийство детектива-обманщика» кричат заголовки. Сминая бумагу, выкидывает ее в корзину и переводит взгляд на открытую страницу своего блога. - Что случилось? – знакомый голос заставляет Ватсона вздрогнуть. - Все в порядке просто не могу читать, как про тебя пишут всю эту чушь. - Ты же знаешь, мнение недалеких людей, к которым относится большинство, всегда интересовало меня меньше всего, - доктору до ужаса хочется узнать, относится ли он к этому большинству, но вопрос так и останется незаданным. - Как тебе удалось убедить всех, что ты мертв? – вместо этого спрашивает он. - Майкрофт, - краткий ответ, словно и пояснять ничего не надо. - Значит он в курсе? – на лице читается явное удивление. - Конечно, разве от Британского правительства можно скрыть хоть что-нибудь? - пожимает плечами ныне покойный для всех единственный в мире консультирующий детектив. – Давай, - говорит он. - Ты о чем? - Пиши что хотел, - Шерлок кивает в сторону блога. - Кому нужно знать мое мнение? – отмахивается Джон, собираясь закрыть страницу. - Мне, - он пристально смотрит другу в глаза. - Хорошо, - стук пальцев по клавиатуре и на экране загорается надпись: «Он мой лучший друг и я всегда буду верить ему». – Доволен? - Более чем, идем, в газетах описывается одно интересное дело, - привычным жестом накидывая пальто и завязывая шарф, говорит детектив. Ватсон не верит своим ушам: - Ты все еще мертв, постарайся не забывать об этом. - Быть мертвым скучно, - ухмыляется Шерлок и вскоре раздается хлопок входной двери. Детектив-консультант вместе со своим блоггером растворяются на окутанных предрассветным туманом улицах Лондона.