Письма к убийце

Вот мы снова встретились. Огни ночного города горят за окном, я могу пойти в кино, в ночной клуб, в кафе…. Но сегодня я хочу поговорить с тобой. О чем? Ты же знаешь, о чем. Тебе не нужно объяснять. Что ты смотришь на меня своими хитрыми рыжими глазами? Думаешь, я не знаю, что ты есть на самом деле? - Давай поговорим. – Ты шипишь мне в ответ. Слышишь меня. - Я первая. Почему? Почему я? Смотришь куда-то мимо. Мимо моих глаз. В комнате темно, я в ужасе оглядываюсь, но не вижу ничего, кроме белых стен… Смеешься. Мои губы расплываются в улыбке. Показываются зубы. Боже, я что, сошла с ума? Смотрю на тебя. Ты на меня. Я на тебя. - Почему я? Ты не отвечаешь мне. Не говоришь. Только свет тусклой лампы отражается в твоих пустых зрачках. Зрачках убийцы. - Как твое имя? - У меня нет имени. Отвечаешь. Странно. - Почему? - Потому что меня нет. - Но я же говорю с тобой. - Нет. - Почему? Объясни. - Все происходит в твоей голове. Ты другая, ты не такая, как все. Ты избранная. Ты мертвая и живая. Две сущности, два начала в одном человеке. Ты понимаешь? - Нет. - Я в твоей голове. Здесь. Взгляни внимательнее. Перевожу взгляд на тебя. Кривая ухмылка, сощуренные глаза, зрачки кошачьи, кожа мерцает матовым блеском… Смотрю. На тебя. Смотрю в зеркало. Мы – одно целое. Убийца и убиенная. Одно целое. Две сущности. В одном теле. Как дальше? Что дальше? - Бороться. – Шипишь мне в ответ. Снова. Опять. Сильнейший выживет.