Она не твоя

Она не твоя.

Смотрю на неё, плавно и грациозно кружащуюся в танце, словно чёрный лебедь. Она осторожно двигает руками, ловя лёгкие встречные потоки воздуха, отходящие от её же танца. Она кажется такой далёкой, до неё невозможно дотянуться, добраться, дотронуться. Она как всегда красива, но...

Она не твоя.

Она делает неторопливые повороты, аккуратно перебирает ноги, не запутываясь в подоле платья, она контролирует каждое движение, при этом не показывая на лице волнение. Она выглядит тёплой, как котёнок, но от неё веет неистовым холодом. Или это только в мою сторону?

Она не твоя.

Медленная мелодия будто подстраивается под её танец, угадывая каждое последущее движение, музыка — её партнёр. Она не смотрит по сторонам, взгляд ее сосредоточен только на себе, видно, как она полностью доверяет себе, время от времени закрывая глаза.

Она не твоя.

Она любила долгие разговоры, которые сопровождались легкими прикосновениями по её разгоряченной кожи. Она не любила наглость, похоть и разврат, но была до безобразия страстна и любила до последней секунды. Любила.

Она не твоя.

Она всегда много думает, мало говорит и нежно смотрит. И вот сейчас, на миг мне показалось, что она взглянула в мои глаза с той же прежней нежностью, от которой я моментально растаял. Я схватился за этот взгляд, как за последний шанс, и ещё с большим вниманием смотрел на неё, надеясь снова встретиться с ее темными глазами. Но она переместилась с центра зала немного к краю, и мой обзор сузился до минимума. Я не хотел упускать ее из виду во второй раз.

Она не твоя.

Она нуждалась во внимании и заботе. Только в моём внимании и в моей заботе. Нет, у неё не было больной привязанности, она не раздумывая порвала все связи со мной в тот день, и я поддерживаю её в этом решении. Она любила и принимала меня всего, а сейчас я, как мокрый брошенный щенок, привязан к ней и не могу отпустить. Если бы ты только знала, милая, что я привязался к тебе еще с нашего первого нелепого поцелуя, после которого ты дала мне пощёчину.

Она не твоя.

Знал ли я точно, о чем она думала? Знал ли, о чем её мечты? И знал ли, как сильно она меня любила? Оказалось, что нет. Всё это произошло по моей вине, потому что я не ценил, не понимал и не дорожил ею. Она любила меня за просто так и показала этим, что любят не за поступки, не за внешность, не за достижения, а просто так. Любила просто за то, что я это я.

Она не твоя.

Она любила долгие поездки на машине, любила сидеть дома и рисовать в своём маленьком альбоме с дельфинами. Я уже не помню её запаха, и от этого становится ещё больнее. Я не знаю, что мне делать дальше и как ее вернуть обратно. Нужно предпринять какие-то действия, заново ее завоевать, но как?

Она не твоя.

Твердит мне голос в голове, но я отбрасываю эти мысли. Каждую свободную секунду я не перестаю думать о тебе, поэтому я ещё сильнее ушёл в творчество. И даже прямо сейчас, я представляю, как ты танцуешь посреди нашего зала, в полной темноте, под песню, которую я записал для тебя. Услышишь ли ты её когда нибудь? Навряд ли.

Она не твоя.

Она уже не моя, но она будет моей единственной любовью, навсегда спрятанной глубоко в сердце.