Маятник

Личный дневник.

18 февраля.

      Я не знаю, как стоит помечать записи в дневнике, поэтому полагаю, мне нужно начать прямо так.       Удивительно найти давно забытую вещь в тот миг, когда она тебе особенно нужна. Возможно, эта книжечка станет для меня редкой отдушиной, куда я буду записывать свои мысли.       У меня давно появилось ощущение, будто каждое событие раз за разом происходило, но не со мной. Поэтому я хочу, чтобы самое важное было хотя бы записано.       Время довольно странная штука. Как и человек.       Но что вообще такое человек?       Человеком все называют абсолютно разные вещи. Кому-то нравится его оценивать глазами, кто-то проводит исследования, а кто-то и вовсе принимает за человека нечто абстрактное, не существующее в природе.       Мне кажется, что человек — это время. Нет, даже не совсем так — он часы. Огромный маятник, стоящий среди множества таких же в необъятной мастерской нашего мира, которой заведует Судьба. Он мечется из стороны в сторону в поисках собственного ритма, с которым ему стоит пройти жизнь, двигается вперёд, отсчитывая время. Все часы, как и люди, разные — по цвету, форме или материалу, каждый стремится быть другим, но в то же время оставаться таким же…       Но раз этой мастерской заведует Судьба, то она и определяет время каждого маятника. Она играет с часами, наблюдая за предписанными ей же движениями каждого и смеется над их мечтами об изменениях.       Но что, если маятник догадается о хитром замысле хозяйки? Что, если расскажет остальным и они все вместе устроят революцию?       Может ли время восстать против вечного и остановиться в знаке протеста?..       Я тут вдруг подумал, что может, наш мир не один. Что, если таких мастерских много и там стоят такие же часы, переживающие то же самое, что и мы?       Представьте, что бы было, будь мы способны перемещаться туда, переворачивая стрелки друг другу. Мы бы могли сделать свою жизнь немного счастливее хоть где-то, предупредить себя же об опасности или спасти даже целый мир.       Вдруг только с самим собой по-настоящему одинокий человек смог бы почувствовать себя живым?       А может, этого всего не существует. Может, и человек на самом деле не часы, а никакой злодейки Судьбы никогда не было. И время, это ничто иное как то, о чём мне говорил тот глубоко несчастный, познавший Истину человек.       Но я не помню ни его, ни тех слов.       Может, их тоже не существовало?