Ода к смерти

Заказы, убийства, святыня - Далекого призрака свет, И все то, что можно, Забыто, И все, чего не было - нет. Ты мрачно стоишь в отраженьи Огней усыпальницы той И тихо моли́шь о прощеньи, За то, что стал жертвой чужой. Веки его чуть прикрыты. Дыханье отсутствует?.. Стой! — И тянешь ты руку в смятеньи Не веря насмешке такой. Ты думаешь: вот незадача, Стараясь казаться другим, Но сквозь эти мысли Однако Дрожь рук не скрыть жгýтом тугим. Ты думаешь: как же так вышло? И пальцы впиваются в плоть, И долго кричишь ты - Уверясь В том, что никто не придет.

***

Когда-то на пирсе, отчаясь, Стоял ты с курком у виска, В надежде, Что смерть лишь избавит От тщетности Бытия. Он сзади подкрался - Воришка. А ты сразу вышиб мозги. Но не себе, как по плану - Тому, кто пытался уйти. Забрать твои деньги не вышло - Как будто их было полно, И вот его тело кренится, И вниз ниспадает на дно. Ты замер тогда в изумленьи, Возможно, напуганный - Но Не тем, что убил человека, А тем, что понравилось то. Ты понял тогда, он - лишь зомби, И все, кого видишь вокруг Отравлены ядом их жизни - Но ты исцелишь их недуг. Друзья, и семья, и работа Не смогут сменить эту роль, И лезвие глубоко в коже: Отмечена жертвою боль. Семья - это слабо и глупо, Ты так уверяешь себя, Гнилую свою только душу Тем самым вконец загубя. Но в тот самый миг, как увидел Того человека внутри Своей грязной камеры тесной Размером метр на три... Так вот, в этот миг осознанье Пришло, как мощнейший удар: Семья - хоть и слабо, и глупо, Хозяин же для тебя дар. Тебе не нужна ни поддержка, Любовь, уваженье друзей. Ты хочешь лишь быть чем-то нужным И вверить смысл жизни своей. И, плотно прижавшись к решетке, Кричишь во все горло тогда: "Хозяин! Освободите! Я буду служить вам всегда!" Глядит на тебя с любопытством Его прищур бдительных глаз, А после звучит равнодушный И в чем-то небрежный отказ. Но знаешь ты: место под солнцем Всегда надобно заслужить - Иначе, как все идиоты, В Блэкгейте заслуженно гнить. И тут же стремительным вихрем Срываешь рубашку с себя, Полóтнище ран оголяя: Твоя с циклом жизни борьба. Вздыхаешь прерывисто: "Видно? Вам видно, на что я готов?" Он вновь обернётся и быстро Окинет он взглядом твой торс. Почти уж у самого входа Задаст будущий господин Спокойный вопрос про твой возраст, А ты ему - "Двадцать один". Смотря на твой шрам непрерывно, Как будто судьба так груба, Он вдруг говорит очень тихо: "Мои дети не старше тебя." Чуть позже, с довольной улыбкой Сидишь подле Мастера ног, Не смея спросить позволенья Ведь В глазах твоих - это сам Бог. Вот так он заня́л свое место В привычном укладе твоем, А ты Хранить ему верность Поклялся, как пёс, день за днем.

***

Теперь же в гробу узком тело. Оно - восковой манекен. Не верится даже, что этот Человек когда-то был незабвен... Не слышишь - ни звука, ни писка, И только звенящая боль Глухим отголоском по сердцу Твой начисто рушит покой. Никто твоих слез не увидит, Не здесь - глубоко под землей, Где свечи горят, освещая Покойного дона устой. Ты молча стоишь с полминуты, В беззвучной молитве склонясь, А после садишься к могиле, Впервые тех слез не стыдясь. Пока в мыслях - мрак, пустота, Но очень скоро ты встанешь, Клеймя для убийцы его Лишь место для метки у сердца. Тогда тебе станет легко.