Художник, забывший любимую

      Для такого оттенка черного, у него были удивительно яркие глаза, обрамленные недлинными пучками ресничек. Смотря в ее глаза, можно было утонуть в глубоком синем море.       Когда мы встретились первый раз, она взлохматила рукой копну шоколадных волос, а увидев меня, смущенного улыбнулась и отвела взгляд. Когда мы встретились первый раз, я утонула в его глазах, и смущенно отвела свои. Он меня манил к себе своей легкостью и невежеством. Она тянула меня мягкостью своего характера и легким пренебрежением ко всем окружающим. Когда мы познакомились, он оказался таким нежным и чувствительным. Она первая призналась в своих чувствах, а он увлек ее в первый их поцелуй. Он трепетно коснулся ее губ, таких мягких и соблазнительных. Она запустила руку в его волосы и пропустила их сквозь пальцы, а он поцеловал ее руку и позволил себе улыбнуться. Кажется, они знали друг друга всю жизнь, им было легко в общении и они ничего друг от друга не скрывали. Прошло три года, казавшимися для них одной секундой. Однажды он решил написать ее портрет. Все было готово и оставалось лишь сделать набросок. Вдруг, карандаш выпал из его рук и он зарылся руками в волосы. Встал и начал ходить по мастерской, потом вышел на улицу, посмотрел на солнце и одинокая слезинка скатилась по его щекам, пропадая под футболкой. Он вернулся, налил стакан воды и лег на диван. Внезапно, снова вскочив, он опрокинул холст и закричал. Он понял, что совсем не знает ее. Не помнит как она выглядит, ее голоса, глаз, рук. Она была белым пятном, казалось ее вообще никогда не существовало. Он вышел из дома и сел на ступеньки, уже смеркалось и легкий ветер, играя его волосами, уносил соленые капельки вдаль.