Болен прошлым

Я болен прошлым, что нельзя исправить. Ещё я вижу больше нужного, положенного дуракам. Люди с синестезией могут слов в уже знакомое прибавить, И я не пропускаю двойственного мимо. По ночам. Все строки дальше сделаны в сравнениях И этот стих - одна сплошная выразительность. Иначе не получится, ибо вся жизнь в мгновениях Это попытка избежать действительность. Меня можно назвать путешественником во времени Я, когда музыку слышу наших мест, в прошлое возвращаюсь. Только, увы, не к итогам нынешнего в их стадии семени. Почему-то чувствами и мыслями старыми упиваюсь. Или когда суп ем с пышным и таким зелёным, У меня живот болеть начинает. Прям очень болит. Потому что потом обязательно способом сезонным Его что-то отдать всё опять побудит. Я боюсь синего цвета, потому что отдала ему всю свободу. И даже сейчас он продолжает мелькать в настоящем. Я уловлю тот синий крик в нашей любви, и цвет прямо с ходу Мелькнёт в моей памяти, а потом смс-кой входящей. Почему, услышав знакомый, но всё ещё тихий скрежет, Мне больше не хочется делать себе больно? Может, потому что он галлаграмой меня утешит? Она обязательно скажет на мысли: "Довольно!". Я когда слышу запах горелого яблока, но ещё не уголька, То у меня причины жить появляются. Не в таких обстоятельствах, Как сейчас есть. А как во времена, играя в дурака, Когда я постоянно путался в своих же издевательствах. Мне бы сказали: "Чудак с феноменом знакомым". И я бы рад был, если это так на самом деле. Вот только не чудак. Я знаю. И мы с тобой не сломим Разросшийся и вечный страх бежать в самом же теле. Ты спросишь, где сравнения? Они остались в голове. И, может быть, настойчиво попросишь их сказать тогда? А не скажу. Знай лишь: мы не на старом диком торжестве. Я также болен прошлым. Навсегда.