Мы с тобой сёстры, Кейт.

Майский ветер трепал волосы. Стоя на мосту, который соединял городские бетонные джунгли с просторным парком, я смотрела на текущую внизу реку. Все мысли были только об одном. Бет жива. Моя. Сестра. Жива. Но теперь она совсем другая. Теперь, она Алиса. Психопатка, и по совместительству убийца, которая срезает с людей их лица. Мурашки табуном пробежались по затылку. Нет, всё, хватит уже думать об этом! Хотя, как можно перестать, если почти каждый день по новостным каналам только о ней и говорят. Точнее о её банде «Страна Чудес», члены которой в последнее время, с частой переодичностью стали творить беспорядки в Готэме. Облокотившись на железные перила, я искала ответ на вопрос, который крепким гарпуном вцепился в мою голову. Что мне теперь делать? Отец всё-таки поверил в действительность происходящего и признал, что Алиса его дочь. Но при этом, переключил свой тотальный контроль на меня. Говорит что переживает, его можно понять. Но если бы он по НАСТОЯЩЕМУ переживал, то не оборвал связь после исключения меня из военной академии… Мог хотя бы изредка звонить, номер ведь не меняла. Меня просто разрывает. Знаю что Алиса опасна, что может навредить Мэри, Кэтрин и отцу. Но я не могу потерять сестру. Только не снова. Отпрянув от ограждения, помассировала виски. Нужно пройтись, проветрить голову. Взгляд сам собой упал на тропинку, ведущую вглубь парка. Да, определённо туда мне и нужно. Там никто не будет докапываться с расспросами, по типу — «Что ты здесь делаешь в пол третьего ночи?» — Ибо сюда уже давно не водят детей. Парк давно заброшен. Вдоль дорожки по обеим её сторонам растянулись десятки деревянных столиков и лавочек, когда-то бывшие бордово-красного цвета. Сломанные детские качели и проржавевшие фонари не добавляли оптимистичности. Но и не пугали. Скорее, просто навевали грусть и ностальгию, по единственным счастливым временам которые были в моей жизни… В свете полной луны, чуть впереди показался старый ларёк. Как же ты постарел, старый друг… Подойдя вплотную, я провела пальцами по облупившейся краске. Показалось, что тот самый запах пережаренных в масле шоколадных вафель, всё ещё здесь. Надо же, столько времени прошло, а аромат всё ещё держится за старые, полупрогнившие доски. Прервав идиллию воспоминаний, прохладный ветер сменил своё направление. Вдохнув поглубже, я поняла, что запах не в досках. А в конце парка.