ветви алой калины

то не ветер пел у седых холмов, не моя нога проходила там, не моя печаль, не моя любовь — там от чувств лишь бледная пелена, то не шёпот мой зазвенел в сердцах и не взгляд родной разбивал судьбу, то не голос мой обращал всё в прах, претворился мир в тихую мольбу, подарю тебе я букет цветов, нет, сирени вовсе не знак любви, где ты прочитал, что они любовь могут означать от моей души? (подарила лучше бы базилик, чтоб не думал лишнего ничего. ты сказал мне как-то, его дарить нужно тем, кого ты всей-всей душой так отчаянно, яростно ненави... впрочем, это глупость, обычный вздор. да и что способны сказать цветы? не гадай по ним больше ничего.) но твоя рука и твоя любовь в сердце стала — выпущенный снаряд, заалеет гнев, почернеет боль, превратится сладость в смертельный яд, то не ветер ветви к земле клонит и не бури рёв оглушает нас. будет горьким запах твоих калин, а моя сирень — то немой приказ сквозь асфальт и тьму прорасти цветком, разрушая крепость бетонных плит, не услышишь ты, что поют, о ком, только знаешь — песня в груди болит, а на улицах отцветёт сирень, только чтоб цвести на грядущий год, я хочу скрываться от всех проблем и смотреть на то, как сирень цветёт. только так нельзя — милый, мне ль не знать, что нет смысла казнь отдалять свою, говорят, перед смертью дышать нельзя, всё равно кислород не наполнит грудь, разве что он станет как жгучий жар, изнутри лишь в пепел спалив затем. и я напишу: мнесовсемнежаль (и, конечно, нагло совру себе.)