Все наладит нежданно-негаданно...

Здание сразу не понравилось. Трехэтажное, невзрачное, какое-то безликое. Неприметное. Окна первого этажа забраны решетками. У двери хмурого вида охранник. -Последняя? – кивает этот небритый секьюрити, косясь на меня. В смысле – последняя? Куда я попала, етишкин кот?! -Ага, - улыбается тот ему, и говорит уже мне – Да ты не бойся… Дико скрипит дверь – таким звуком изображают звучание больных суставов в рекламах. -Добро пожаловать, - лыбытся охранник, и я вижу, что у него нет трех зубов. Войтинский идет, я следом, хотя инстинкт самосохранения воет как сирена, мигая всеми светодиодами «ОПАСНОСТЬ!». Коридоры обшарпаны, линолеум кое-где буквально отгрызан. Проходим в маленькую комнатку, где еле-еле помещается маленький стол и два стула. За столом – гороподобная баба. -Садитесь, - гудит она. Я плюхаюсь на стул. Саша подходит к ней, перебирают какие-то бумаги, шепчутся, косятся на меня. Млять! Какое-то чувство, что меня в рабство продают. И явно не на хлопковые плантации. - Что здесь вообще происходит? – нервы не выдерживают. Войтинский делает шаг к двери. Приоткрывает её. -Нууу… Тут конкурс проходит. Смешанных стилей. Типа рэп, рок, попса, мура всякая. Тебе все равно, а группе, которая предложит своего конкурсанта – хорошая денежная премия. Группе «Звери» нужны деньги, вот мы и решили тебя сюда отправить. -А… - открываю рот я, но дверь захлопывается – Войтинский покинул наше нелепое общество. -Меня зовут Жанна Арнольдовна, - подает голос бабища, - Сейчас я тебе все объясню… Сижу теперь в маленькой комнатушке, где лишь кровать, журнальный столик и кресло. На время проведения конкурса – это моя комната. Вообще мне все не нравится – позвонить никуда нельзя (хотя куда - Галка думает, что я со своими мотоциклистами уехала, те - что меня сестра не пустила), выходить за пределы здания – тоже нельзя. Глупо попалась. Говорили мне много раз – ничего не подписывай, не прочитав! А тут… Реально конкурс. Правда, соперники мои – сплошной ахтунг. За то время, пока я бродила по зданию и узнавала, куда заходить нельзя и куда заходить запрещено, видела и группу «Ранетки», и странную певицу Ёлку, и какого-то типа с псевдонимом Кравц (позже рассказали, кто такой), и парочку негров по имени Джим и Тим, и каких-то нерусских… Мне жутко. Тем более, тухлым яблочкам я почему-то сразу не понравилась. Рыжая подошла, посмотрела взглядом а-ля «метнись, холопка, за чаем, госпожа устала». Я показала ей язык. Тут же рядом выросла еще одна. Разглядывая её бицепсы/хреницепсы и иже подобную ерунду, прикинула, во сколько Галке обойдутся мои похороны. Уже пожалела, что вообще появилась тут. -Девушки, не ссорьтесь, я все равно не могу быть вашим парнем! Но мне очень лестно, что на меня западают такие прекрасные барышни! – громкий голос заполнил пустоту коридора и к нашей нервной кучке подошел симпатичный парень. Светло-русые волосы, обаятельная улыбка, джинсовая рубашка, расстегнутая до середины груди. Лицо знакомое… Подсознание услужливо показывает картинку – какой-то сезон «Битвы за респект», возможно, третий, прикольный парень, размахивающий руками и выдающий что-то вроде: «Дуня-дуня-дудуня…». -Приветствую, дамы! – машет приветливо, - Меня зовут Александр, Александр Пархоменко, и я являюсь типа диджеем на этом странном мероприятии. -Пархоменко? – фыркает «Ранетка», похожая на готку. Подгнившее яблочко, блин, - Никогда не слышала. Пойдем, девчонки, нечего со всякой деревенщиной якшаться! «Дамы» разворачиваются, эффектно уходят. Александр кричит вслед: -Ну, вы могли про меня слышать, я рэпер Дуня!.. - но «Ранеток» и след простыл. Наверное, разбежались по своим комнаткам. -Я Дуня, - оборачивается ко мне, - Ну, или Саша. -Ксюша, - представляюсь я, - А я вас знаю. Можно автограф? -Можно, - хихикает, вытаскивая листок и ручку, - Видишь, я во всеоружии? И давай на ты? -Давай, - улыбаюсь я, - И не знаешь, когда у этого бреда, в который я попала, начало? -Почему же бред? Неплохое мероприятие, между прочим, - надул губы Дуня, - Кстати, что исполнять будешь? Могу музыку подогнать. -Еще не придумала, - отмахнулась я. И вот теперь сижу в комнатушке, вслушиваюсь в шаги за дверью, и думаю, что исполнить и где взять гитару. Громкий стук в дверь. -Паслющай, чиво сыдышь, тама все сабираются! – один из нерусских заглядывает в комнату. -Что? – я поднимаю тормозящий взгляд. -Пошли, там участников конкурса собирают, - в дверном проеме появляется Дуня. Нехотя встаю. Плетемся по узкому коридорчику, как овцы. На бойню. Хотя, это только у меня такие ощущения. Вон, «Ранеткам», видимо, это нравится. Да и Ёлке тоже. Кто-то задевает плечом. Оборачиваюсь – тот самый странный парень. -Привет, я Кравц. А ты от кого здесь? -От Всевышнего, - бурчу я, отворачиваясь. -Нет, чего такая неприветливая? – фырчит Кравц, - Так себя вести нельзя! По инерции втянула голову в плечи. Не люблю разборки, даже в колледже стараюсь не конфликтовать. А тут ни друзей, никого… Но, к счастью, мы уже пришли в комнатку, довольно-таки просторную. Диваны-диваны-диваны, разные по цветам и материалу обивки. На которые тут же рассаживаются мои «конкуренты». Глупое слово, какая я им, девушка без музыкального образования, соперница? Растопчут и не заметят. Сажусь на красный диванчик, по бокам пристраиваются негры. Упс, не негры, афроамериканцы. -Я Тим, а это Джим, - поясняет мне афроамериканец в синей футболке, кивая на своего друга. На чистом русском! -Ксюша, - представилась я, пытаясь не выдать своего изумления. Тот белозубо улыбается и переводит взгляд на мужчину в черной майке в центре «зала». -Приветствую участников конкурса! – на помятом лице возникает вялая улыбка. Интересно, как же этот конкурс называется-то? -Хочу сказать несколько слов о…кхм…мероприятии, - мужчина оглядывается. За ним внимательно наблюдает парень, одетый в стиле хип-хоп, или, как говорит моя соседка – «заблудись в одежде». Ба, это, кажется, Смоки Мо! Мужик передергивается, начинает толкать речь, сбиваясь и сыпля словами-паразитами. Нег…афоамериканцы рядом со мной смеются так, что трясется диван. Скажу своими словами – название у конкурса «Завали всех». Чудненько? У меня первая ассоциация была с боксом. Суть в чем? Толпучка людей – как в группе, так и отдельно – показывает, кто на что способен. Под реальную игру на гитаре, под минус – не важно. Стиль – тоже не важен. Вышел, выступил – свободен. А жюри оценят. Кстати, о жюри. Я вот заметила Смоки Мо, который туда входит. Ёлка где-то справа шепчет кому-то, что будет еще тройка «бизнесменов». Какие-то нерусские, в составе трех человек (группа «Покорители», епта!), бубнят одно слово – Хованский. Кто такой? Еще в жюри будет…тадададам…Войтинский. Убить бы гада. Засунул меня в какую-то муть. Еще будет вольнослушатель. Человек, который может добавить пару баллов приглянувшемуся участнику. Только одному за раунд. А раундов всего три. Вам кажется, что это весело? А мне – что наш КВН в колледже и то круче. -Откуда они узнают, кто будет в жюри? – сказал шепотом один…эм…чернолицый другом. Тот хмуро посмотрел на него. -Вон они стоят. И тем более, это те, кто нас привел сюда. От каждого члена жюри – по музыкальной детальке… Хорошо как обозначил – музыкальная деталька, а не человек, там, или участники. Смотрю туда, куда указывал Тим(Джим?). Там и правда, стоят какие-то люди, за которыми я вижу Войтинсокого. Он тоже меня заметил – и видимо не рад. А, забыла сказать – живут все в этом здании. Во время конкурса (который вроде будет транслироваться в прямом эфире, типа реалити-шоу) никто не покидает здания. Туалет есть, буфет есть, кроватки/комнатки – в наличии. Живите, гости дорогие. -Александр! - едва нас выпустили из комнатки, я бросилась за Войтинским. Однако тот, удивительно прытко для человека соей коплекции, метнулся вперед. Как я его не преследовала в этой толпе – догнать не смогла и остановилась. В спину мне кто-то врезался. -Это еще что…А, это ты! Извини, - улыбнулся мне…Тим. Да, Тим – вон, написано маркером на майке. Он проследил за моим взглядом. -Ну, люди нас путают…А ты куда идешь? Может, с нами в буфет? – Джим, услышав это, улыбнулся и потер живот. Я неуверенно улыбнулась. -Пошлите, - надеясь, что они все-таки афроамериканцы, а не каннибалы… Буфет маленький, столиков мало. Нам достался у углу зала. Замечательно – всех видно, а нас не особо. Я взяла бутылку лимонада «Буратино». Есть не хотела, просто решила поближе познакомиться с приятными вроде ребятами – чем-то они мне понравились. -Ты что-нибудь про конкурентов знаешь? – поинтересовался Джим, поедая булочку с сосиской, - Например, кто известный, а кто так, с улицы? -Ну, «Ранетки» довольно-таки известны, - я тут же принялась выгладывать сведения, - Ёлка давно на сцене. Говорят, еще Кравц, но я про него не слышала. -«Покорители» вот только свое название выдумали, - кивнул моим словам Тим, - А ты? -А я… - блин, а че я-то сразу? -Ты давно на сцене? -И не была ни разу! – огрызнулась я. Меня почему–то это обидело. Как будто в воровстве уличили, честно. -Что, ни разу? Да мы тебя сделаем в два счета, как и чурок! – воскликнул Джим и засмеялся. Заржал, как конь. -А я думал, ты какая-то звездочка, - пробурчал Тим. Он не скрывал своего разочарования, - Раз тебя сам Войтинский привел. Вот мы в своем городе… Что так у них, я дослушивать не стала. Сам Войтинский привел! А без него я что, не человек, что ли? Ну и шли бы вы лесом…негры. Я резко встала из-за стола, прихватив бутылку «Буратино». Развернулась и врезалась в одну из «Ранеток» - огромадную спортивную блондинку. -Смотри, куда прешься, - фыркнула она и толкнула плечом. Лимонад вылетел из моих рук. Тут же подлетевшая рыжая пнула её. Начался футбол. Я в стороне смотрела на веселье. Смеялись буквально все. Кто-то даже показывал пальцем, жутко гогоча. Ждали, что же я буду делать. А ничего. Должно же вам это надоесть? Так и получилось. «Ранетки» быстро потеряли интерес ко мне – я же стояла и ничего не делала. Оттолкнули ногой бутылку в сторону и вроде как начали расходиться. Я нагнулась, что бы поднять лимонад. И получила охуительный по своей силе пинок под зад! А следом такой ржач, что стены тряслись! Вскочила с пола, бросилась вон из буфета. Спотыкаясь, шла по пустынному коридору, пыталась успокоиться и не заплакать. За что мне это? Почему мне так не везет? Вроде нормальные ребята, но меня не принимают. Что я делаю не так? -Эй, Ксюш! – кто-то окликнул меня. Повернулась – Дуня. -Чего тебе? – довольно грубо сказала я, пряча взгляд. -Завтра вечером первый раунд. Что будешь исполнять? Под гитару, минус? – Дуня и не заметил моего настроения, наверное, ему тоже похуй, как и всем. -Не знаю еще, - выдавила я, крутя в руках бутылку. -А что это у тебя там? – пригляделся Дуня и поморщился, - Моча, что ли? -Моча? – недоуменно переспросила я. а потом широко улыбнулась. Кажется, я знала, что буду исполнять!