Оживший портрет

Поздняя ночь. В спальных районах давно тишина. Но тебе нет до этого дела, ведь твоя квартира находится недалеко от центра, горящего разноцветными огнями, манящего неоновыми вывесками. Именно это видишь ты из окна на шестнадцатом этаже. Но идти никуда не хочется. Достаешь спрятавшийся в кармане джинсов плеер, берешь с компьютерного стола огромные наушники. Тратить такую ночь на сон, по меньшей мере, глупо. Включаешь как можно громче любимую песню, забираешься на подоконник под музыку наблюдать за жизнью ночного города и мечтать. Неважно, что его ты придумала сама. Даже не придумала. Взяла однажды бумагу и стала рисовать, не осозновая что. Начала понимать лишь когда на бумаге появились очертания лица. Его лица. А за десятки тысяч километров в шикарном баре скучает он. Его друзья давно разъехались с девушками, интересовавших их в качестве подруги только на одну ночь. Он тоже раньше гулял с ними. Но не теперь. Гром музыки только мешает ему думать. Думать о тебе. Ты пришла к нему в одном из снов. Он почти не отличался от других. Разница была лишь в том, что он, проснувшись с утра, особенно ярко почувствовал весну. Распахнув окно, почувствовал удар ветра в лицо. И понял, что нашел смысл своей жизни. Любить! И не важно, что ее он придумал. Проходя мимо толпы, они ищут друг друга в лицах прохожих. И не знают они о тысячах километров, разделяющих их. Им кажется, что они рядом. Однажды так и будет. Он подойдет к ней и шепнет: "Здравствуй, девушка из сна". А она ответит: "Здравствуй, оживший портрет".