Я - Лукас

Прыгун сидел в пустой комнате у окна и качался на стуле, нервно поглядывая на часы. У него оставалось еще целых полчаса. Они так договорились с Айсом, что он придет на точку заранее, минут за сорок, на всякий случай. От точности зависело все. Айс не объяснял Прыгуну, что именно, но тот был не дурак и видел, что его «наниматель» на пределе, на нервах, чуть тронь — взорвется. Прыгун был нелюбопытен. Ему было плевать на всех, на Айса и даже на самого себя. Лишь бы поскорее. Айс нашел Прыгуна по интернету и предложил хорошие деньги. Понятно, что самому Прыгуну это было по барабану, но предки — им бы это не помешало. Мысль о родителях не могла никак повлиять на Прыгуна, его решение было принято давно, еще после больницы, но какая-то совесть у него все же имелась. Он согласился на следующий день. Они встретились с Айсом в кафе и все обсудили. Прыгуна поразили тогда его глаза — светлые, холодные, как лед, с запертой где-то глубоко болью. Это он прозвал «нанимателя» Айсом. Так было проще. Прыгун снова посмотрел на часы, увидел, что осталось десять минут, встал и открыл окно. Здесь, на сороковом этаже, почти не был слышен шум оживленных улиц Лондона и воздух был чище. Прыгун глянул на себя в створку окна и остался доволен: по крайней мере, с двух метров он очень похож на Айса, а прыщи никто разглядывать не станет. Пришлось постричься и покрасить волосы в черный цвет, но это все полная фигня, уговор есть уговор. Прыгун забрался на подоконник и снова поглядел на часы. Без двух минут. Он осторожно выглянул наружу. Внизу стояло несколько машин, люди, отсюда похожие на муравьев, суетились вокруг. Прыгун презрительно скривился. Как они омерзительны. Наконец-то они перестанут его доставать. Минутная стрелка громко щелкнула, зацепившись за цифру «12». Пора. Прыгун выпрямился в полный рост и встал на самый край подоконника. Секунду он еще колебался, но потом будто кто-то подтолкнул его в спину. Последней его мыслью была та, что лучше бы сдохнуть раньше, чем башка соприкоснется с асфальтом. - Я все еще могу помочь тебе, Лукас. Что бы ты ни натворил, служба безопасности обязана тебе многим. Ветер ворошил волосы двух мужчин на крыше высотного здания. Гарри Пирс, начальник службы безопасности МИ-5, немолодой человек в мятом костюме, убеждал своего бывшего сотрудника сдаться. С разбитой бровью, под дулом пистолета, он все же был близок к тому, чтобы выиграть, потому что искренне любил этого человека и всей душой желал ему добра. Пистолет мелко задрожал в руке преступника. Боль выплеснулась из глаз, и лицо исказилось, но он упрямо покачал головой. - Я не могу вернуться в тюрьму, Гарри, - с отчаяньем сказал он. - Ты знаешь, что я там погибну. А ты будешь сидеть в кабинете, пить виски и жалеть самого себя. И говорить людям то, что однажды сказал мне. Что, мол, наша работа — это машина, хорошие люди приходят, пережевываются и выплевываются. Вот как ты это понимаешь. Но со мной все было не так. Я был мерзавцем до того, как пришел в МИ-5, - он взял себя в руки и махнул пистолетом. - Повернись, пожалуйста. Гарри сделал последнюю попытку. - Лукас! Но это имя окончательно вывело преступника из себя. - Не называй меня так! - заорал он. - Развернись! Медленно поворачиваясь к нему спиной, Гарри продолжал говорить. Он не привык так просто сдаваться. Умирать не хотелось. Совсем не хотелось, черт возьми! - Ну, а как мне тебя называть? Ты Джон-убийца или ты Лукас, человек, который годами отказывался от всего, чтобы помогать людям? Человек, спасший много жизней? Человек с пистолетом промолчал и посмотрел на часы. Одна минута. Он подумал вдруг, не изменить ли свой план, и не избавить ли мир от плесени, называемой «Джон Бейтман»? Достаточно лишь шагнуть вниз, даже не вниз — вперед с парапета. Тот идиот в квартире на сороковом этаже, увидев, что от него осталось, испугается и убежит. Потом все равно откуда-нибудь прыгнет, но его, Джона Бейтмана, это уже не будет волновать. Джон шагнул к краю крыши, не опуская пистолета. - Кто ты? - настойчиво спросил Гарри, не оборачиваясь. Джон забрался на парапет. - Я ничто, - горько признался он и посмотрел вниз. Черт, высоко. В эту секунду из окна сорокового этажа быстро и бесшумно выпало тело человека. Джон в шоке застыл на месте. - Так ты собираешься застрелить меня? Стреляй сейчас, - сказал Гарри Пирс. Снизу раздался истошный женский крик, но Джон уже бежал вниз по лестнице и не слышал этого. Судьба решила все за него. Он останется жить. Этот придурок чуть-чуть поторопился, на какие-то десять секунд Прыгун опередил его, и первоначальный план был приведен в исполнение. Дальше по плану Джону нужно было пересидеть в укрытии несколько дней, пока все не утихнет. Он остановился на двадцать третьем этаже и пошел по коридору, отыскивая нужную дверь. Достал ключ, отпер ее и скользнул внутрь. В пустом помещении лежал мешок с одеждой, и Джон стал быстро переодеваться. Здесь оставаться нельзя. Гарри не дурак, он может догадаться, что с крыши упал другой человек. Нужно уходить. Он тщательно завязал мешок, сунул его в пустой туалетный бачок и прикрыл крышкой. Сойдет. Выйдя снова на лестницу, Джон осторожно спустился вниз и выглянул в холл. Все было спокойно, только небольшая кучка зевак перед входом таращилась на грязное пятно на асфальте — все, что осталось от Прыгуна. Тело уже увезли. Джон пошел к выходу, надеясь смешаться с толпой и исчезнуть незаметно даже для камер наблюдения. Интересно, что сказали этим людям? Что какой-то псих от несчастной любви сиганул из окна? Джон подошел к любопытствующим. Они пальцами указывали вверх, решая, с какого этажа прыгнул самоубийца. - С крыши он прыгнул, точно тебе говорю, - громко рассказывал толстый охранник товарищу, явно желая, чтобы его услышали все. - Я как раз покурить вышел. Ну и зрелище, врагу не пожелаю... Башка вдребезги, какое там опознание! Тут полиция, все такое, понаехала куча народа. Какой-то мужик подошел, сунул полицейскому корочку — важная шишка, видать. Сказал, что знает этого, ну, который прыгнул. Его Джон Бейтман зовут. Так и записали. И он, вроде, преступник какой-то был. Спецслужбы его тут ловили, в угол загнали, вот он и сиганул. Джон тихо отошел за спины зевак и, нырнув в подворотню, вышел на соседней улице. Могло ли быть так, чтобы Гарри не опознал тело? Вряд ли. Значит, он знает, что Джон жив, но решил не трогать его. Почему? Что же он задумал, решив похоронить Джона Бейтмана, а не Лукаса Норта? Он взъерошил волосы и криво усмехнулся. Теперь ты точно «ничто». Даже имени у тебя нет. Человек в толпе. Человек-невидимка. Вечером наступила реакция на напряжение этого дня. Он сидел на полу в пустой грязной квартирке с обшарпанной мебелью и выл от отчаянья, тоски и одиночества. Он выпил бутылку виски, но не опьянел. Мозг отказывался работать рационально, продолжая цепляться за старые образы счастья, которое было совсем близко, так близко, что он поверил в него. Но все оказалось зря. Мыльный пузырь лопнул, и у него не осталось совсем ничего — ни любви, ни будущего, ни даже имени. - Я ничто, - сказал он просто, чтобы послушать голос. В этот момент зазвонил телефон. Он замер. Ему никто не мог звонить. Это невозможно. Его больше нет. Но телефон продолжал надрываться. После пятого звонка он взял трубку и приложил к уху. - Лукас, - голос Гарри Пирса был очень усталым. - Я знаю, что ты меня слышишь. Поколебавшись еще несколько секунд, он ответил: - Что тебе нужно? - Видишь ли, у нас тут произошло ЧП, - спокойно сказал Гарри. - Один старый террорист снова вышел из тени. Мы взяли его в разработку. Он молча слушал. Разве не этого он хотел весь вечер? Чтобы кто-то поговорил с ним. Чтобы он был кому-то нужен. Он откинулся головой к стене. Гарри не смущало его молчание. - Он оказался причастен к тому взрыву в Дакаре, помнишь? Были жертвы, но виновника мы так и не нашли. Так вот, теперь мы вышли на его след. Загнали на крышу высотки, а он сиганул оттуда вниз. Его звали Джон Бейтман. Человек, сидевший на полу, на секунду прикрыл глаза и сглотнул. - Не слышал, - непослушным голосом выговорил он. - Ну и ладно, - легко согласился Гарри. - Лукас, я хочу, чтобы ты возвратился в отдел. - Никто не станет со мной работать, - усмехнулся он. - Сотрудников я беру на себя, - сказал Гарри. - Так ты вернешься? Он закрыл глаза. Еще никогда он не получал более щедрого предложения. - Я подумаю. - Отлично! - обрадовался Гарри. - Завтра в восемь в офисе. - Я еще ничего не решил. - До завтра, Лукас. Лукас Норт усмехнулся. Сукин ты сын, Гарри... - До завтра. И... спасибо. Тот хмыкнул в трубку и отключился. Лукас Норт сидел на полу, прислонившись к стене, и улыбался.