Почему эту боль мы должны называть любовью?

POV Крис Мы сидим в тёмной комнате без света, на улице уже ночь. Заметно похолодало, но это не мешает держать нам открытыми все окна. Ты сидишь на холодном полу около окна, держа в руках сигарету. Хочешь затянуться, но подувший ветер не даёт тебе этого сделать. Злишься и выбрасываешь сигарету, а я внимательно наблюдаю за тобой, будто можешь исчезнуть в любую минуту. -Кажется, ты такая идеальная, - вдруг начал говорить я, - даже когда люди начинают с тобой разговаривать, то видят только твоё ангельское очарование, – я встал с кровати и, подойдя к тебе, схватил за тонкое запястье и поднял на ноги. – Когда-то я поддался силам этого очарования и оказался в твоём плену из которого до сих пор не могу вырваться. Мой маленький и нежный ангелок стал показывать свою дьявольскую сущность, завлекая меня в свой тёмный мир. Я стал чаще слышать от друзей, что изменился. Был добрым парнем, а стал холодным и не видно в глазах того счастья, что было в моём сердце. Я пугаю людей. -Я давно их пугаю, – словно эхом говоришь ты. -Мне стало всё равно на друзей, моим всем была и являешься ты. Бывает, страшно смотреть в зеркало. Я не узнаю себя в нём, будто меня больше нет… -Эта любовь просто сводит с ума, да? – спрашиваешь ты, смотря мне в глаза и перебирая своими тонкими пальчиками мои волосы. -Чем больше я люблю тебя, тем ужасней становлюсь, – наклоняясь к твоему уху шепчу я. – Говорят, влюблённые похожи друг на друга. -Разве любовь не ужасна? Чем больше узнаёшь любимого, тем больше портишься. Почему эту боль мы должны называть любовью? – спрашиваешь ты, и я чувствую, как твоё дыхание становится тяжелей. Не могу себя более сдерживать. Впиваюсь в твои пухлые губки страстным поцелуем. Хочу тебя всё больше и больше. Будто сумасшедший, я целую твои уже распухшие губы, подхватываю на руки и несу на кровать. Ты пытаешься быстрее расстегнуть ненавистные пуговицы на рубашке, но дрожащими от безумия руками не получается это сделать, поэтому просто резко разрываешь её. На мгновение поразившись твоей силе, я стянул с тебя футболку, переходя поцелуями с губ на шею. Чуть-чуть покусываю нежную кожу, оставляю засос и перехожу обратно к губам. Ничего не чувствую, кроме животное страсти. -Прости меня, – слышу твой шепот и вдруг меня пронзила резкая боль в голове. Перевожу взгляд на стеклянную и теперь разбитую бутылку в твоей руке, которую я оставил вчера и забыл выкинуть. Чувствую, что что-то стекает по лицу. -Нам пора остановится, – говоришь ты холодным тоном и, бросив на меня последний взгляд, уходишь, оставляя меня одного без сознания. Почему эту боль мы должны называть любовью?