День Гая Фокса

Remember, remember the Fifth of November... Они стоят перед костром, держась за руки. Старший, уже почти взрослый и младший, еще совсем ребенок. Стоят так близко к огню, будто хотят стать частью его, но алые искры будто обходят их, поднимаясь и погасая в сизом густом дыму, черном беззвездном небе. Пламя бросает странные тени на бледное лицо Старшего, ложась размытыми карандашными штрихами на глаза, под скулы, резко очерчивая нос. Сплетенный из живых, постоянно изменяющихся теней и света, Старший похож на персонажа черно-белого кино. В огромных черных глазах Младшего отражаются сотни маленьких красных искорок костра и, кажется, что они освещают его лицо еще больше, прогоняя тени даже из-под припухшего от холода носика. Отблески света путаются в слишком длинных для мальчика волнистых волосах, придавая им рыжий оттенок, превращая Младшего в свое подобие. Ничто не меняет эти застывшие образы. Даже разноцветные фейерверки. Даже бенгальские огни. Они смотрят на пламя и держатся за руки, а вокруг взрывы петард, визгливое детское "монетку для Гая!", шорох ветра в черных ветвях сбросивших листву деревьев, шум костров вдруг превращается в гул черно-оранжевого океана. Цвета смешиваются и своим непрерывным потоком накрывают их. И они оба понимают, что в этих волнах только они - недвижимый монолит. Они - два острова, соединенных между собой, твердые, как сама Земля, вечные, как Небо, как Огонь. Хотя бы на один вечер. Старшему вдруг кажется, что их соединенные руки как два ивовых прутика переплетенных между собой. Сегодня их можно гнуть сколько угодно, но костер и время, минута за минутой, высушит их и Завтра легко сломает их - две сухие ветки. Потому что завтра, Старший снова уедет в другой город к друзьям и карандашным наброскам, а Младший останется здесь, с родителями, школьными проблемами и запертой комнатой рядом с его собственной. В этот праздник дети просят "монетку для Гая", чтобы купить фейерверк. Им хочется собирать монетки, чтобы продлить этот день, который вот-вот угаснет, хлопнет взорвавшейся петардой, взовьется к небу тонкой струйкой дыма и исчезнет. Но они продолжают стоять у костра, разглядывая искрящиеся языки пламени. Младший едва заметно улыбается, а Старший почти неслышно что-то шепчет себе под нос. Где-то с пугающим треском рушится обгоревший остов чучела Гая Фокса. A penny for Guy A penny for dream To turn a desire Into something real...