Муза

Первый раз мы встретились в августе 2020 года. В один из дней угасающего лета, мне взбрело в голову написать рассказ о проклятом доме, появляющемся только в определённый день. Проще говоря: первая, и от того, нелепая попытка создать нечто мистическое и страшное. Создать текст. Рукопись. Она заглянула ко мне всего на пару минут. Первое, что я получила – оценивающий взгляд. Потом презрительное фырканье. "Не думаю, что стоит тратить на тебя время. Таких начинающих писателей, как ты-сотни, а то и больше. Причём, каждый хочет, чтобы его текст был особенным. С душой. Но я одна. Посмотрим, что будет с тобой дальше. Ну, а сейчас-прощай" Сказав это, она ушла. А я продолжила писать дальше. День ото дня. Выходило у меня… так себе. Зато фантазия била ключом. Хоть в чём-то мне не было равных. Вызванная вдохновленным щелканьем клавиш, она появилась вновь. Знакомый взгляд презрения быстро сменился удивлением. "Опять ты? До сих пор не бросила? Ну, раз так, то, давай, показывай, что успела сделать" Она склонилась и стала читать мои жалкие потуги творчества. Потом перевела взгляд на пухлый блокнот с лекциями (там я записывала интересующие статьи про героев/сюжет/арки) и горы черновиков на столе. Когда сдержанная улыбка коснулась её губ, мое трепещущиеся сердце вот-вот было готово разорваться на части. Но она лишь произнесла: "Вот тут исправь" Мы стали чаще работать вместе. Жаль, что она не желала делать планов на будущее. "Помогаешь, помогаешь, а они забрасывают. Вся работа насмарку! У одного «обстановка в доме не подходящая», второй сразу пытается шедевр создать, третий так вообще лентяй. Книги рождаются ни одной лишь грандиозной мыслью и бурной фантазией, но и упорным трудом. К сожалению, многие этого не хотят признавать" Мы проработали всю осень. За эти месяцы я привыкла писать практически ежедневно. И когда тучи учёбы сомкнулись над головой, мне пришлось отложить свои выдуманные миры в дальний ящик. То был самый тяжелый период в университете за все четыре года. Когда появлялось свободное время (а случалось это крайне редко), я просто смотрела в потолок, убеждая себя не выпрыгивать из окна. Выгорание довело до ручки. Я думала, что не справлюсь. Не смогу. Лучше уйду из жизни. Но мои руки… Мои руки жаждали писать! Голова разрывалась от океана идей и героев, стремящихся ожить на белоснежном листе. И я шла. Бежала. Спотыкалась и падала вновь. Но каждый раз неизменно поднималась. Всё ради одного. Пять дней до Нового Года. Дрожащими пальцами я набираю знакомый текст. За моей спиной, нетерпеливо постукивая ногтями, пробуждается тень. "С возвращением" Я кидаюсь в её объятья, раз и навсегда, связываясь с ней узами. Отныне, мы работаем всегда вместе. Создаем истории, пишем и редактируем их. Я больше не боюсь белого листа. Для меня он-будто новое начало жизни. Новой истории. Шанс, подарить своим героям жизнь за пределами фантазий. Кто-то рождается с собственной Музой на плече. А кому-то приходится заслужить её доверие и уважение. Главное, чтобы сердце вашей мечты не угасало. Тогда даже самые не верящие существа повернуться к вам со словами: "Мы такого от вас не ожидали. Вы умеете удивить"