"Прошу, прости, - я не успел..."

Заправленный покров бессмыслицы Сжимает простынь мятых строк. На то, что надо в жизни высказать, Дают всем Небеса свой срок. Стихи - расплавленное олово, Весь мир способные спаять В один комок, хотящий нового, В одну безмернейшую гладь. В запутанную сеть сомнения Легко порою угодить. Поползновенья самомнения Талант не смогут заменить. Но их зловонное влияние Поставит жгучую печать. Других стихов воды касание Сквозь пальцы будет убегать. Но, правда, кажется, что вот оно, Что это - то, чего хотел. Да только в строчек черной простыни Связать двух слов ты не сумел. И ты все видишь кучей фантиков, В себя рекой льешь алкоголь, Чтоб Богом стать вновь для фанатиков, Свою играя перед ними роль. Но Бог фанатов - роль позорная, Что может вглубь грязей тянуть Тебя - раба страстей покорного, Всех заставляя оттолкнуть. И вдруг уйдут родные, близкие, Тебя оставив одного. И одиночество безликое Свободы обретет лицо. Ты будешь рад - все так, как хочется Пусть даже рядом многих нет. Но ночью душит одиночество, К родному тянет на тот свет. Ты начинаешь думать: "Вышел срок, Чего сказать я не сумел?" Ты не сказал всего лишь пару слов: "Прошу, прости, - я не успел...". Ты вдруг подумаешь: "Успеется!". Ты скажешь: "Можно ВСЕ менять!". Но ночь рассветами рассеется, А мертвых к жизни не поднять. И стороною жизнь проносится, Стирая годы, словно мел. И у могилы стоном просится: "Прошу, прости' - я не успел..."