Poems of the Prophet

Твои касанья исцеляют, Но всё же высока цена. Все силы тратишь на меня. Что сделать мог бы для тебя? Не знаю… Прав Девиант. Я бесполезен. Не защищай меня, прошу. Ты силы тратишь, раны лечишь. Но хороша ты и в бою, Разишь разрядами умело. А что же я? Да, есть виденья. В них будущее видно мне. Но все они внезапны, резки, И с жуткой болью в голове. В момент видений я не вижу, Да и не слышу, что вокруг. И если б не барьер защитный Из молний твой да исцеленье, Погиб бы в первый же наш бой. А так… Живу. Ты исцеляешь. Но как лечить не хватит сил, Хлопочешь ты над каждой раной Как отдохнуть бы не просил Тебя я каждый раз. Хотелось бы сказать, что справлюсь Я с ними сам. Но знаю — лгу. Ни толком наложить повязку, Ни обработать не могу. Себе. Другим-то мог бы. И снова в бой. И снова ранен… Прости, иначе не умею. Лечить не можешь ты, устала. Но раны всё ж перевязала. И еле на ногах стоишь. Пытаюсь приподняться. Больно. Но мне плевать, к тебе тянусь. Ты шепчешь вдруг «Не надо, Энди…» Упрямиться перестаю, И «Прости, Клара…» с губ слетает. Имён звучанье непривычно. Для Легиона я Пророк. Но для тебя и просто Энди, Ведь верю я тебе всецело И доверяю всей душой. Усталая садишься с краю. Я через боль тянусь к тебе И с нежностью приобнимаю. Ты улыбаешься — «Упрямец…» «А ты чем лучше? Отдохни». Вновь улыбнувшись шепчешь «Ладно». Я отпускаю и ложусь. А ты со мной ложишься рядом. Боишься раны вдруг задеть. Но я тебя вновь обнимаю.