Кривые реки

всего два простых слова — прости меня. п-р-о-с-т-и м-е-н-я. а как много всего они могут изменить!

***

в последние дни я полюбила ездить на занятия со врачом на метро. у метро есть какая-то своя атмосфера, особенно если учестно, что ветка метро нашего города состоит всего из девяти станций. я раньше несильно любила поезда, они меня очень пугали. но я любила ездить на трамваях — даже в час пик. метро не может похвастаться красочностью видов из окна или элементарной красивенькой красно-белой расцветкой — все вагоны поездов нашего метрополитена почему-то по цвету напоминают мне банку сгущёнки. зато в метро атмосферно, да и доезжаешь достаточно быстро. простите меня, трамваи, за моё предательство. в метро прохладно и немного шумно и ветренно от проезжающих поездов. и на душе спокойно, что я считаю самым главным и важным. на душе почти спокойно как после «прости». …буквально пару минут назад со мной произошла шутка мирового масштаба, как любит выражаться кто-то из моих родных. я рылась в заметках и обнаружила огромный июльский недоманифест, каждое предложение начиналось со слов «прости, что…» прости, что не смогла. что не поддержала. что злилась. это так странно — спустя несколько месяцев абстрагироваться от всего и просто оценивать ситуацию уже с новой точки зрения. и вот уже совсем ничего страшного и не происходило, и то, что едва умещалось в огромных тирадах-простынях с лёгкостью можно описать тремя-четырьми почти не распространёнными предложениями. и это вполне нормально — в детстве мы играли с лопаткой, поломали лопатку, расстроились, но уже спустя несколько лет про эту лопатку мы можем и не вспомнить. проблема в том, что иногда даже самые страшные ситуации могут запросто стать этой самой забытой лопаткой спустя несколько месяцев или лет. но как же так? ведь было больно и неприятно, обидно и страшно, и это всё-всё оказалось простой чепухой? таклй же мелочью, как сломанная в детстве лопатка? прости — и моё последнее извинение уносит ветер, поднявшийся от отъезжающего поезда.