Ещё одна в Вальгаллу...

За стойкой администратора стоял такого же викингского вида человек, что и швейцар Хундинг. Только вот выглядел он намного менее доброжелательно. Сара кинула взгляд на его бейджик, на котором значилось: «Хельги, управляющий, Восточный Готланд, заслуженный работник с 749 года в.э». Тут же в голове девочки зароилась куча мыслей, одной из которых была «в смысле с 749 года?!». Хоть это и было сложно, но она решила промолчать, краем уха слушая Хельги. Всё её внимание было сконцентрировано на окружающих её вещах. — Славно... — Хельги постучал пальцами по клавиатуре — Итак, сколько вам ключей? «Ключей... от чего?! так, стоп...» — Объясните мне, что за чертовщина тут происходит! — всё же не выдержала Сара — Я умерла или как?! — Конечно вы умерли. Ваши товарищи по этажу постараются разъяснить вам ситуацию. На Вашу долю выпала честь пировать в Палатах Одина, а для нас честь приветствовать вас на сегодняшнем пиру. Поторопитесь устроиться в свой номер, Хундинг вас проводит. Следующий! Когда они с Хундингом отошли от стойки, Сара абсолютно непонимающим взглядом посмотрела на мужчину. — Может, хоть вы мне расскажете, куда я попала? — Отель «Вальгалла», — произнёс Хундинг, поглаживая длинную бороду — Ты про скандинавскую мифологию слышала? — Кто ж про неё не слышал? — Вот именно. И Вальгалла - это Палаты Одина, чертоги павших воинов, эйнхериев. — Кого-кого? — Эйнхериев. Вечных воинов Одина, — махнул рукой Хундинг, ведя Сару по бесконечно длинному коридору. А та с трудом понимала, куда, собственно, её ведут. Значит, она в Вальгалле. По мифам, это были чертоги павших в боях воителей, как и сказал Хундинг. Но... из неё-то какой воитель?! Девчонка с перочинным ножиком против троих пьяных парней, которую в придачу ко всему ещё и сбила машина! «О, наконец у меня есть четкое представление о том, кто же я после смерти» — с несвойственной ей иронией подумала Сара, шагая вслед за Хундингом. — И все мы тут до Рагнарёка, — вдруг произнёс тот — До гибели богов. А нам неизвестно, когда точно начнётся он, так что всем тут долго жить. Очень долго. «Спасибо за воодушевляющие слова...» — Там же вроде было что-то про волка... — девушка попыталась откопать крупицы скандинавской мифологии, задержавшиеся в её мозгу. — Да, выйдут из дверей для схватки с Волком... — пробормотал Хундинг скорее себе в бороду, нежели обращаясь к Гордон — Ладно, вот мы и пришли. Тебе девятнадцатый этаж понравится, тут соседи что надо! «Интересно, а скольким людям он уже так говорил, чтобы их успокоить?!» Вдохнув и выдохнув, Сара пошла по коридору, попутно смотря на таблички на дверях. «Мэллори Кин». За этой дверью кто-то тихо смеялся. «Томас Джефферсон-мл.». Хлопки, будто от выстрелов... «Хафборн Гундерсон». Сначала было тихо, но затем в дверь изнутри врезался топор, лезвие которого прорубило толстую древесину и остановилось в метре от лица Сары. Та отшатнулась. «Опять спрошу - какого хрена?!» — Ты всё-таки поосторожней, не убейся до пира, — хмыкнул Хундинг. «Не убиться... а, ладно. Все равно я нынешние порядки ни черта не понимаю. Но умирать отнюдь не весело, даже если попадаешь в такие места, как Вальгалла» На следующих дверях значилось «Магнус Чейз» и «Алекс Фьерро». Из-за этих дверей не доносилось ни звука, что, впрочем, девушку не насторожило. — Вот твоя комната... — Хундинг приложил что-то вроде рунной плашки к двери с золотыми буквами «Сара Гордон». «О, черт» —То есть если я войду сюда - прощай, надежда на возвращение в реальный мир? Буду постояльцем до самого Рагнарок? — поинтересовалась Сара. Хундинг кивнул.