D.L.M.
Герда воском горячим выводит кривые узоры: на запястьях, поверх рваных ран. Кожа плавится, капли соленые высохли.. Только там, где её целовал. Лунным светом последняя ночь не горит, и мне кажется — это провал, Знал бы раньше, о чувствах взаимных твоих — уже взял бы я их на таран. Мы разделим её пополам. Эту ночь, перед битвой.. Без грёз. Я чужак, я невежда, простак. Буду чист лишь сейчас. Пред тобой. "Не моя" и "не твой" до сих пор. Нет здесь "нас", корабли утонули. Я бы всплыл и с рукой одной, я б доплыл — к твоему поцелую. — Пусть дементор будет не рад, приревнует к тебе, — ты смеёшься. Я так счастлив, что полный дурак. Потому ты мне и улыбнёшься. Послезавтра могу не очнуться, так что руку покрепче сожму, Что б мог лучше тебя запомнить — родную, но не мою. Слово за слово, ближе к рассвету. Но хотелось, конечно, к тебе. Пусть не слышишь уже половину, ты сопишь на моём плече. Говорю сам с собой, без толку. Хочу время слегка наверстать, Узнать мысли твои, цвет любимый, и слёз никогда не видать. Если сон это всё, тогда ладно.. Вам всем можно меня не будить. И оставить здесь. Нет, не до завтра.. так.. Хотя бы — на одну жизнь.
