Чужие мысли

Кто пишет стихи моей рукой? Снова смотрю на свои неразборчивые каракули на пожелтевшей бумаге. Что это? Опять стихи. "Мы просто родились, чтоб было грустно, Мы просто родились шутами для Небес..." Дрянные стихи, на самом деле из меня никудышный поэт. Рву листок на части и выкидываю в мусорную корзину. Прошло 2 месяца, как я вернулся в свой Мир Паука. Что я делал в последнее время, как жил, чем занимался? В моей памяти только алкоголь, сигареты и вечное нежелание жить. Стоя на краю пропасти я всегда останавливался. Почему? Что мне мешало уйти отсюда? Иногда мне казалось, что это ты смотришь мне своими грустными глазами мне в спину, но когда я оглядывался, тебя уже не было. Очередное наваждение? Возможно. В любом случае мысль о тебе заставляла меня идти дальше по жизни, хотя смысла в ней я уже не видел. Первые недели я не верил, что это правда, до последнего надеялся, что мой серый и скучный мир всего лишь сон. Я верил, действительно верил, что на рассвете меня вновь разбудит зов Джуффина с новостью о новом мятежном магистре, объявившемся на горизонте замечательного городка Ехо. Но... выхода не оказалось. Нет выхода из череды скучных дней и воспоминаний о прошлом. Что действительно теперь кажется сном - так это моя прежняя жизнь в Ехо. Стоит ли говорить о том, что я уже почти окончательно сошёл с ума? "Судьба - дура", - что верно, то верно. Некоторые глупые люди говорят, что судьба никогда не ошибается. Но разве встреча с тобой не было самой глупой её ошибкой? Или это просто такой новый способ изощрённой пытки? Я вспоминаю тебя, твои губы, твои руки и сумасшедший блеск в глазах. Да, милая, мы теперь никогда не встретимся. По крайней мере в этой жизни. Я уже говорил, что мои сны меня когда-нибудь доконают? Впервые мечтаю лишь о том, чтобы мне ничего не снилось. Видеть тебя каждую ночь и просыпаться в холодном поту, понимая, что тебя нет рядом. Нет и не будет. Почему-то я всегда думал, что не бывает безвыходных ситуаций, но я потерял веру в себя, я потерял всё, что у меня было и желание хоть как-то бороться. Беспомощно трепыхаясь в лапах абстрактной материи, называющейся жизнью, я много курил и думал. Я думал о тебе, милая моя Меламори, думал о Шурфе, Мелифаро и многих тех, кого я потерял... Мои мысли меня тянули вниз, ко дну, порой я думал, что начинаю тонуть, но какая-то неведомая сила выталкивала меня наверх. "Пусть внешний мир умирает, Пусть люди мешают нам, С тобой мы вечность встречаемся В разных мирах или снах". Хотелось бы верить, что это правда. В любом случае, прощай, Меламори. Я буду верить. Мы... ещё увидимся.