Дневники Джоан Роулинг

Комментарий переводчика: В 2008 году Верховный суд осудил миссис Джоан Роулинг за раскрытие тайны существования волшебного мира на пожизненное заключение в Азкабан. В 2009 году «Ежедневный пророк» начал публиковать записки, сделанные осуждённой в тюремной камере. Вашему вниманию представлен перевод некоторых отрывков этого цикла. Ну вот я и в Азкабане. Жуткое место! Вытягивает всё, чем только можно жить — оптимизм, чувство юмора, любовь… <…> Плохо. Мне ужасно плохо. Говорят, что у Джоан всё хорошо. Не у меня, у той Джоан, той, другой. Нашли, говорят, какую-то маглу, применили «Конфудус», изменили внешность… Теперь живёт в Лондоне, окружена толпой поклонников… моих поклонников! Говорят, книга стала популярна… Появился у маглов квиддич. У маглов! Квиддич! Ха-ха, правда? Мда-а… И это всё я? И за это меня посадили. Глупые законы! Глупое Министерство Магии! Глупое всё! Они отобрали у меня мою жизнь! Мою славу! Заслуженную славу! Разоблачение волшебного мира! Да где? Где?! Роман — художественный! Ху-до-жес-твен-ный! <…> Мне даже орден, наверное, положено вручить. За гениальное сокрытие существования этого самого «волшебного» мира. Теперь, теперь, благодаря мне, если даже кто и заикнётся о магах, Хогвартсе и волшебных палочках, — его сочтут за психа, сумасшедшего поклонника серии. Гениально! Прошла стража. Апатия… Головная боль… Дементоры… Да, это они. Высасывают… всё. Даже желание писать. Желание писать, да-а… Самопишущее перо лениво ползёт по листу, белому листу бумаги. Белому… Какой цвет! Какой контраст с грязно-серыми стенами камеры! С серо-грязными стенами камеры! Серыми. И грязными. Грязными… Сколько ещё узников тут было до меня? <…> Сколько ещё узников тут умерло? А я? Я тут умру? Я тоже тут умру? Написали из Ежедневного Пророка. Хотят опубликовать мои записки. Что ж, пусть публикуют. <…> Я писала про Риту Скитер, выдумала фразу Гермионы: «Пророк неплохо заплатит вам за репортаж из камеры Азкабана». Я оказалась неправа. Заплатят… Может быть. Только… На кой-оно мне? Надо бы подправить немного предыдущие заметки, там, где про наше Министерство. А хотя… Зачем? Ничего хуже пожизненного заключения они всё равно не придумают. Верно? <…> Газетчики хотят узнать, каково тут, в камере Азкабана? Отвечу одно: мокро. Сыро. Мокро. Серо… Скучно… <…> Нет людей. Вообще нет. Говорят, соседние со мной камеры — пусты. Хм-м… «Говорят»! Какой уж там «говорят«… Пишут … редко. Письма редко проникают сквозь толстые стены Азкабана. <…> Влетают иногда в щель над дверью. Изрядно помятые, вскрытые стражами, с несколькими выжженными строчками. Не понимаю. Не понимаю, почему так редко узники получают известия снаружи? Ведь, казалось бы, письма могут вдохнуть в несчастных оптимизма, светлых воспоминаний —, а дементорам тоже нужно чем-то питаться… Теперь их больше. Дементоров. После описанных мною событий, после господства Тёмного Лорда их оказалось в два, в три раза больше прежнего. <…> Тут сходят с ума. Я слышала, тут сходят с ума. Позавчера по коридорам разнёсся вопль одного из заключённых. Должно быть, новенький. Я поначалу тоже кричала. А потом успокоилась. Он тоже успокоится. Ему не на что больше надеяться. Побегов больше не будет. Стражи больше, стены толще… <…> А может быть, я уже сошла с ума? Записи… Мои записи… Может быть, это бред сумасшедшего? Всё это бред сумасшедшего?! Мой бред! Чувствую, как повышается температура. Озноб. Лоб покрылся испариной. <…> Хоть что-то. Хоть какое-то изменение за последний месяц. Знаете, здесь, в Азкабане, убивает не только отчаяние. Убивает однообразие. Оно усиливает отчаяние. Усиливает впечатление конца. Усиливает ощущение … ощущение безнадежности, безысходности. Это так… угнетает. Поэтому и пишу, пишу через силу, пишу непонятно что… Потому что это хоть какое-то разнообразие. Пусть день ото дня отличается хоть словами, написанными в потрёпанной тетрадке… Холодно. Похоже, я простудилась. Простуда — страшная вещь в Азкабане. Здесь нет ни лекарей, ни докторов. Здесь только я, дементоры и серые стены. И тетрадь. <…> Апчхи! Извините, закапала страницу. Мне ужасно не по себе. Холодно… <…>Возможно, у меня лихорадка. Жар. Озноб. Жар. Озноб. Сырость. А, впрочем, возможно, просто уныние. <…> Доктора! Доктора мне! Хотя бы просто магла с сиропом от кашля. Хоть жалкую медсестричку. Хотя бы студента. Хоть кого-нибудь! Умираю! Возможно, это последняя моя запись. Руки не поднимаются от вялости, болезненной вялости. Да, знаю, всё равно я пишу Самопишущим пером. Но… Язык тоже деревенеет. <…> Ужасно. Как же здесь ужасно. Заберите меня отсюда… Заберите меня отсюда!!! Послесловие переводчика. 12 января 2012 года от тяжёлой формы пневмонии Джоан Роулинг скончалась. Умерла…