Хакер

Они виделись лишь однажды — случайно столкнулись где-то из городов, в уныло бредущей толпе, среди омытых ливнями новостроек и асфальтовых морей. Серые будни размывает — в них она появляется будто бы светом в конце очень длинного, тёмного, бетонного тоннеля; мимолётным лучом надежды, как старый давно позабытый маяк на самом краю земли. Мимолётным, потому что уже вечером Булатову на самолёт. Он улетает из почти незнакомого, но уже ставшего каким-то тёплым от одного всего лишь знакомства и прогулки по окраине города нехотя. Далеко. Надолго. Честно говоря — даже не собираясь возвращаться. Но её улыбка, взгляд карамельных глаз, случайные прикосновения и жесты изящных рук то и дело заставляют мысленно возвращаться в этот ничем непримечательный город. Рустем ругает самого себя — ну почему он не спросил никаких контактов? не попросил номер телефона или хотя бы страничку в соц.сетях? можно ли на просторах интернета найти теперь девушку, зная лишь её имя? Он думает об этом весь полёт до Уфы. А потом — с аэропорта до дома. В квартире его встречает холодный пол, выключенный свет и полное одиночество. Даже не раздеваясь, Тэм проходит в комнату и склоняется над столом. Лампочка ноутбука вспыхивает в темноте, а на мониторе загорается экран ожидания. Булатов щёлкает ночник и садится, нетерпеливо барабаня худыми пальцами по столешнице. Он ищет Лу почти всю ночь, но безрезультатно: от её смеха над его нелепыми шутками и философских размышлений о смысле бытия не остаётся и следа осязаемости. На утро Булатову кажется, будто всё это ему приснилось. Всё такое туманное и неестественно хорошее, сложенное из случайностей, словно не может произойти в самом деле. Разве бывают такие совпадения, или стоит просто внимательно почитать сонник? Рустем не понимает ни черта. И серый, уютно окрашенный чужой улыбкой город ничуть не помогает ни в поисках, ни в ответах на вопросы. Тэм не то чтобы сильный романтик (спорно), и обычно влюбляться с первого взгляда (слова? прогулки?) ему не присуще. Но эта девушка не даёт ему покоя — и не уходит из головы. А он и не пытается её оттуда выгнать. Он бы и чаем, и пирогом угостил — если б только мог. Кажется, будто за одну лишь встречу пронеслась целая маленькая жизнь. Сердце Булатова трепещет не столько от чужой красоты, сколько от искренности и неподдельном её интересе ко всему вокруг. Её горящие ярко-ярко глаза западают глубоко и надолго — запоминаются так, будто всю жизнь в них смотрел и видел своё отражение. Лу говорила так лёгко и открыто, будто они старые друзья, будто знакомы вечность — и нет у них никаких секретов и запретных тем. А Рустем их и не трогал. Рустему не хотелось мешать идиллии, когда слова потоком льются, осыпаясь на него ворохом новых вселенных и нежданных дум. Девушка сама не замечала, как у неё то получалось — завлекать, открывать на новый, необъяснимый ему мир чужих видений и грёз, глаза. Тэм был заворожён. Загипнотизирован. Время переставало существовать вокруг, а пространство сужалось лишь до одного человека напротив. И он был готов отдать всё на свете, лишь бы повторить ту встречу вновь. Но поисковик молчит, а время стирает из памяти детали. Чужой голос врезается, застревает в голове, повторяется заезжанной пластинкой — лишь бы не потерять. Лишь бы оставить хоть чуточку от того тёплого дня. И глаза — смотрящие бегло, горящие, искрящиеся, живые и яркие, несмотря на свой тёмный цвет. Именно по ним Рустем узнаёт её вновь. Одна фотография спустя месяцы — и сердце снова глухо бьётся об стенки, воя от беспомощности. Она, она, она! Это, без сомнения, она. Он узнает её из тысячи — хотя и видел всего лишь раз. Вереница фотографий, которую Булатов изучает с почти пугающей одержимостью, кончаются на всего лишь двух десятках. В контактах не указан город — и Тэм прекрасно знает, что там, где они встретились, её тоже давно нет. Булатов глупо улыбается, не веря своей удаче — руки чуть дрожат, когда он набирает сообщение. Но улыбка плавно сходит на нет, когда до парня вдруг доходит: она заходила в сеть почти год назад. Уведомление уходит в никуда, а сообщение так и остаётся висеть непрочитанным. Слепая надежда пожирает Рустема по новой; ведь не может закончиться всё так глупо. Случайно найтись, случайно потеряться, вновь найтись, казалось бы — и... Гарик говорит, что это всё наивно и по-детски. Тэму уже давно не 20, но сам он уже не уверен, почему мысль о неуловимой так его пленит. Он помнит наизусть стихотворение с её странички — и Гарику совсем об этом необязательно знать. Он и не узнает, ведь Булатов никогда не найдёт способа связаться с нею снова. А, значит, и читать стихи эти некому. Они не то чтобы ему нравятся. Просто он между строк находит её. И это откликает в сердце куда крепче, впиваясь в нейроны, пронизывая насквозь. Это не больно, нет, — он просто немножко зависим, и даже сам не в курсе, от чего или кого именно. Кто она? и чем живёт? Давно забытая страница не отвечает ни на один вопрос. Нет ни дат, ни подписок и друзей, оставивших хотя бы призрачный намёк. Зацепиться не за что — и оттого заходить на этот профиль с каждым разом всё печальнее. Он просматривает его по сотому кругу, и это ничуть не помогает. Даже, если честно, наоборот. Это выматывает и загоняет в тупик. Пока однажды Рустем не закруживается внезапно в кричащих со всех утюгов рекламах об айти и программировании. Он далёк от этого настолько, насколько может — и всё же слабый луч надежды вновь протискивается в одинокую жизнь, едва ощутимо касаясь его плеча. Так, может, если он совсем от этого далёк, есть кто-то, кто смог бы ему помочь? какой-нибудь супер-хакер, взламывающий и разыскивающий всю скрытую от посторонних глаз информацию каждый день, щёлкая защиты, как орешки? Тэма мучает совесть, даже когда он находит необходимого человека и готов заплатить ему запрашиваемую сумму. Он слишком правильный, чтобы так нагло вторгаться в чужое личное пространство и разрушать конфиденциальность, на которую каждый имеет право. Она, должно быть, его даже не помнит. Эти проведённые вместе пару часов — для такой яркой и общительной девушки, как Лу, это наверняка ничего не значит. Так зачем всё это? не прав ли Гарик со своими нравоучениями? не слишком ли глупо и по-детски верить в любовь с первого взгляда и не выкидывать из головы человека, который может не захотеть иметь с тобой ничего общего — и будет прав? но почему, почему она так запала ему в сердце? — Надеюсь, ты не какой-нибудь маньяк, отслеживающий несчастную девушку. А то потом по новостям сводку увижу и знакомое фото, — шутит тот самый хакер, Серёжа. Он носит идиотские солнечные очки, даже когда на улице нет солнца, и хрипло смеётся над своими же словами — каждый раз, будто пытаясь показать, где и когда надо смеяться. Но Тэм лишь вежливости ради улыбается в ответ. Серёжа — друг его знакомого, и обижать его не хочется, хоть и шутки немного действуют на нервы. Вот, сейчас решится его судьба — последний шанс связаться с никем неузнанной девушкой, а после, Булатов чует нутром, всё изменится. Он либо пожалеет о потраченном времени и деньгах (Серёжа по-прежнему не вызывает в нём доверия), либо наконец уцепится за желаемое мёртвой хваткой. — Красивая, — комментирует опять Понкратьев. Рустем неопределённо качает головой, отводя взгляд от экрана чужого компьютера. В его махинациях он всё равно не понимает ни черта. Как бы то ни было и чем бы всё не закончилось, Тэм знает — ему придётся запереться где-то во внутреннем мире после и исписать весь черновик со стихами от и до. Уж больно много мыслей дребезжит в голове, чтобы не изложить их на чистый лист — так и просятся наружу. Булатову отчаянно хочется каждой этой строчкой поделиться с нею; это не те стихи со стенки, конечно, но, может, тоже придётся что-то по душе? — Лусинэ Геворкян, 1983 года рождения, Москва... — Серёжа перечисляет обыденно, как данность, а Рустем почти теряет способность дышать и говорить в ответ. Всего пара минут прошла! — А номер?.. — тихо выдыхает он. — Есть номер? или что-нибудь ещё? — Ммм... — Понкратьев быстро пожимает плечами и вновь шарится в компьютере. — Мобильный и домашний — нерабочий, наверное. Почта. Страничка в инстаграме и фейсбуке. Ну, это помимо того подохшего профиля, что ты мне скинул. Булатов глупо улыбается, тут же смущённо поджимая губы. Он пишет ей в тот же вечер — весь день до тратя на размышления и сомнения, с чего начать. Но всё гениальное просто и банально. Рустем Булатов «Привет» Лусинэ Геворкян «О, привет! А я тебя искала!» А там уже — шутки, философия и стихотворения. Даже те, сомнительные, с чужой стены. Даже те, родные, из-под сердца — прямиком в большую и разноцветную Москву из тёмной и холодной квартирки где-то в спальном районе Уфы.