Пугало

Грех порождает грех, но вовсе не нам судить, Кто и когда грешит. Святость – всего лишь миф. Он формирует Жизнь. Корни любви пустить И, в трансе всего себя в Неë до конца вложив, Создать себе продолжение...итогом ему Кошмар. Соломенная постель – вóт вся причина бед. Будь он хоть раз пророк, не взял бы заветный дар, Который Она предложила, позвав Его под свой плед. Дитя не только Его. Он больше присущ Земле. Голос скрипит в ушах, словно хрустит овëс. Он весь целиком шуршит – будто застрял в ковыле. Осталось Ему гадать, какой его чëрт принëс. Она же не знает страха, качает его колыбель. Нежной песни мотив заполняет собой тишину. Она любит как Мать, но в глазах растекается хмель, Бесовское дитя держит хищно сердце в плену. В тот же год полегла вся деревня от солнца под дëрн, Светило небес выжгло красную плешь на земле. Остались лишь Он и Она...и дитя, что был Чëртом рождëн. Он в кровати ворчит, свои руки сплетая в стеблé. На сгоревшей до пепла земле – его суть, его цель, его стан. Мрачный ворона крик – напутствие в долгую жизнь, А напротив – в пустых глазах отражаясь – курган. И что-то внутри́ его тянет туда же – к Ним – вниз.