Разорвать на кусочки небо

      Ночная темнота будто целиком состоит из воды: летний ливень потоком обрушивается на лес, пронизывает зелёный полог, заполняет собой всё вокруг. Монотонный шорох, приглушающий другие звуки, — Сурме нравится дождь, если вообще можно сказать, что ей что-то нравится.       Но дождь предаёт её.       Темнота раскалывается светом и грохотом; Сурма шипит, припадая к земле, трясёт головой — и срывается с места.       Туда. На звук. Пусть исчезнет!       Мокрые деревья и кустарники мелькают мимо, растворяются в темноте и дожде, лужи расплескиваются из-под лап; вспышка, а потом ещё один удар — так громко, что прошивает насквозь, выворачивает наизнанку, взрывается внутри черепа и режет острыми осколками.       Сурма слепнет и глохнет, воет, царапая землю, мечется безумно и бесцельно. Ещё вспышка, ещё раскат…       не достать не достать не достать       Так громко и так плохо, и она не может заставить это смолкнуть. Инстинкт гонит вперёд — найти, вцепиться, разорвать на кусочки, чтобы наконец стало тихо.       Она не может разорвать на кусочки небо.       Потом, когда гроза пройдёт, Сурма забьётся в нору в руинах на пару дней, и ничто не заставит её подняться, — разве что выстрел прямо над ухом.       И всё снова будет хорошо.       До следующей грозы.