whis love,

скуйте меня, скорее.

— вот же... — сознание покачнулось. этот бокал вина был явно лишним. тело пылало настолько сильно, что, казалось, от его жара плыл весь мир перед глазами. летний ветер холодной дрожью пробежался по телу архонта, заставляя встрепенуться, а после, потерев лоб, тяжко вздохнуть. стол на улице подле таверны "доля ангелов" заманчиво сверкнул лакированной древесиной. и вот, сидя за круглым столиком, барбатос, откинувшись на стул, глядел на звёздное небо. ветер нежно кружил рядом, иногда подбрасывая голубые косички, либо выбивая очередную прядку волос. — вот, что значит настоящее пьянство, — он улыбнулся, прикрыл глаза, и очередной порыв ветра вызвал волну мурашек. этот запах, который доносил все события мондштата, свежесть ручьев, звон кристалических бабочек и тихие ночные истории. вот, что по настоящему пьянило. барбатос пьянел истинно лишь от свободы. свободны ли пьяницы? навряд ли. нужна ли ему эта свобода? а что можно понимать под свободой? свобода передвижения? мыслей? воспоминаний? вот последние и не давали ему покоя. возможно, что он получает свободу лишь тогда, когда ее забирают. именно поэтому он лишь тихо наблюдал за мондштатом, не вмешиваясь. именно поэтому и пил, в надежде, что помутненное сознание скует его, и он сможет хоть немного отдохнуть. но вино всегда было на вкус лишь как сок.