Мастер Рассекающего удара

Пепел продолжал падать. Оро ещё рано утром расчистил землю перед домом, чтобы не тонуть в белёсом месиве по колено, и всё равно знал, что ту же процедуру придётся повторить если не завтра, то уж точно через неделю. Он взялся за гвоздь. Ни дня не пропускал тренировки, чтобы оставаться в форме. К тому же, ежедневная разминка уже давно, с самого детства, вошла у него в привычку — прилипла и уже не отклеится. Стойка, взмах, разворот — тело совершало движения будто бы в обход его разума. Мыслями Оро находился не здесь. Впрочем, он сам же и выдернул себя из раздумий, стоило ему покончить с упражнениями. Сегодняшнее настроение ему не нравилось, уж слишком меланхоличное. Слишком расслабляет душу, заставляя её возвращаться к прошлому. Оро не любил возвращаться. Ему претило движение назад, его маска всегда была обращена только в будущее… И всё же это настроение не покинуло его даже после нехитрого завтрака. Он решил, что прогулка по опасным уступам Края королевства уж наверняка выветрит эту сентиментальную мерзость из его головы, а потому отправился вверх, в сторону Колизея глупцов. Туда он, конечно же, не планировал заходить. Колизей — это тоже прошлое. Прошлое, которое наверняка его самого не запомнило. Холодный ветер бил Оро в лицо, хлопья пепла грозили залепить отверстия маски. Он почти машинально закрывался краем плаща, изредка взмахивая гвоздём, чтобы сразить очередного надоедливого аспида. Впрочем, они не слишком докучали ему, остатки разума заставляли этих диких тварей опасаться Мастера гвоздя. Мысли упорно не желали ему подчиняться. Это начинало злить Оро, ведь он привык полностью владеть своим телом и духом. Ну и что, что сегодня… не совсем обычный день? Ничего особенного, самый рядовой. Стоило и вспоминать… Но воспоминания накатывают помимо его воли. Мелькают лица братьев — точные копии его собственного. Ладонь сжимается, но не для того, чтобы взять гвоздь. Она ищет другие руки, которые держали его когда-то давно, когда они обещали друг другу всегда быть вместе. Которые всегда были готовы поддержать и помочь. Взгляд блуждал по пепельным скалам, искал глаза, в которых всегда можно было найти понимание. Как же давно он отвернулся, чтобы не видеть этих глаз? Он перестал считать годы. Но в уголках памяти вспыхивали до боли знакомые образы. Оро раздражённо цыкнул и вернулся домой. Кажется, он понял, как избавиться от этого наваждения. У него не было тех продуктов, которые водились в Грязьмуте, да и готовить он никогда не умел. Но даже подкопчёное брюшко прыгуна подойдёт. Главное — свечи. Или свеча. Хотя бы одна. Приготовившись к ужину, он замер, разглядывая танец огонька. Такие же свечи были в доме Слая, и такие же свечи он зажигал, когда очередной год пролетал над их головами. Гуру гвоздя не знал, когда родились трое братьев, но каждый год праздновал тот день, когда они впервые появились у его порога. Да и так ли важно, какой это день? Главное, что он один на всех троих. Их день. Оро задул свечу. Усмехнулся: увидь бы его кто со стороны, подумал бы, что мастер гвоздя ополоумел и решил заняться магическими практиками. Но это и правда было что-то вроде ритуала. Дань прошлому, которое всё-таки заставило его обернутся. Один день в году Оро позволит ему это. — С днём рождения меня, — пробормотал он насмешливо. «С днём рождения нас», — подумал, глядя, как дымок от потушенной свечи тонкой линией протягивается ввысь.