"Непогода"

День выдался отвратительным, хоть волком вой. Дождь как из ведра, всё льёт и льёт: в такую погоду и поживиться нечем, не то что милостыню у кого просить. У правого бота совсем стопталась подошва, отваливается на ходу, надо б новую пару найти, а где? Где, я вас спрашиваю? Ну вот… можно, конечно, доползти до центра опеки, но там меня даже покурить не выпустят, я знаю, уже бывал и не раз. Мне всего-то нужны ботинки, да что пожрать, а жить мне и у себя очень нравится. Там тихо, уютно, собаки мои… и не воняет почти. Ну разве что только мной. А в ночёвке мне точно будет нечем дышать: разве можно порядочному человеку, будь он хоть бомж или кто, дышать этой гадостью? Ну вот я тоже о том говорю… Ох, снова проклятый дождь припустил, да что же это такое. Помню, когда был совсем мальчишкой, тоже дождь не любил: я, знаете ли, на улице не рос, был порядочным пареньком. Домик свой был… ну как, свой, родителей он, конечно, но всё-таки – свой, отдельный. И вот помню, как жили все вместе (бабушка, тётя, мама моя и я – отец мой из семьи ушёл, когда я ещё вот такусеньким был, а тётка замужем и не была ни разу), все сидят, работают, не покладая рук своих, а я, значит, этакий паренёк, у окна сижу. Смотрю, как дождик припустил, лишь струйки воды по стеклу стекали. И вдруг – гром как вдарит! Я аж подпрыгнул от неожиданности, едва ли не на полметра, а мама моя и вовсе на пол сползла, прямо вместе со швейной машинкой… Да, вот так, сначала сидела, работала, а тут гром – и бац! И на земле лежит. Не от этого, правда, сердце-то у неё и раньше пошаливало, а тут как раз приступ с грозой совпал… Ну и померла она тогда, в тот же день. Я тогда на работу вышел. И кем только работать не приходилось… и курьером, и продавцом, и грузы таскал, и на машине ездил… Я, знаете ли, по стране вовсю колесил! Все меня уважали! А сейчас вот… еду ищу. Ну или ботинки, вдруг где попадутся… Проклятый дождь, все никак останавливаться не желает! Я, можно сказать, и так простуженный всю неделю хожу, а вдруг гайморит начнётся? Тогда уж лучше сдохнуть, чем лечиться – нечем-то мне лечиться… а… апчхи! Тьфу, ёшкин кот, тут же все отпрыгнули от меня, твари. Только собачки мои меня понимают, только они меня любят. Как они там без меня, интересно? Нашли ли себе что поесть? Эх, вот бы прояснилась погодка-то, хоть ненадолго… хоть на чуть-чуть, буквально на полчаса. Мне бы хватило этого: взял бы себе откуда-нибудь сосисок, стащил бы лапшу сухую, и отправился бы домой. Да уж, солнце бы не помешало… Трррррак! Господи, что это?! Уф, уф, чуть сердце из груди не выскочило… Гром? Да, пожалуй, это гром… гроза, значит, начинается. Ну вот спасибо тебе, природа, теперь я домой, пожалуй, не добегу… Не то чтобы я боюсь промокнуть, нет, просто у меня заложен нос, понимаете? Если я заболею, то мне придется идти в центр опеки, или помирать в собственном доме, а кто тогда накормит моих собак? Кто? Кто выплатит долг Сайксу и найдет себе пропитание? Нет, придется пока остаться тут. Дождусь, когда гроза стихнет, и тогда уже домой пойду. Главное, не заснуть, а не то всё бессмысленно будет. Простужусь ещё сильнее, чем если б просто пошёл домой под проливным дождём… Траааааак!!! Ух, какой сильный гром, аж ушам больно. А моим воспаленным и вовсе невыносимо: того гляди и оглохну скоро… как бабушка моя, когда был мелкий. Ни черта к концу жизни не слышала, и всё бранилась, бранилась… Даже когда умирала, послала нас куда подальше, вместо благословения. Нет, я не скучал по ней, просто не хотелось бы кончить так же… Как будто бы сдохнуть на улице куда достойней, чем в жалком, но своём доме. Ох, старина Фейджин, ты только не усни, пожалуйста, только не усни. Уснешь – тогда и не проснешься вовсе, а кто собак кормить будет? Наверняка они ждут дома, в тепле… Доджер смог своровать сосиски, Оливер выпросил жрачку у сердобольных мамаш и детей, а Рита с остальными обшарили все помойки. Они у меня молодцы, Фейджин, уж куда лучше, чем ты, старый хрен, спрятавшийся от грозы рядом с мусорным баком. Да уж, у них есть будущее, не то что у тебя… И всё же надо дождаться конца этой проклятой грозы. Надо дождаться… и не заснуть… чёрт, а глаза-то слипаются, хоть тресни. Ненене, мне не надо этого, я досижу как-нибудь, я дождусь, дождусь… как же больно дышать, носовая пазуха забита полностью, а у меня нет даже дешевой настойки, чтобы прогнать эти сопли куда подальше… Кажется, я всё-таки простудился – немудрено, с дырявым-то башмаком… Ох, лишь бы не видеть маму с бабушкой. Лишь бы глюки не начались, и я бы не видел вокруг себя мамин дом – тогда меня можно будет живьем спокойно хоронить, потому что не вылечусь… И когда уже кончится этот проклятый дождь?