Pars pro toto

Уютная темнота быстро сменяется глубокой, чёрной пропастью. Ты лежишь. Нет - ты сидишь. Сидишь и не можешь двинуться. Вокруг тебя со всех сторон кто-то шепчет одну и ту же фразу судорожным, нервным шёпотом настолько быстро и тихо, что слова превращаются в нескончаемый поток. Ты знаешь эту фразу. Ты слышал её, но не можешь вспомнить, что она значит. И на каком её говорили языке. Шёпот приближается и приближается, становясь громче и невыносимее. Ты не выдерживаешь и резко раскрываешь глаза. Ты не знаешь это место. С четырёх сторон на тебя смотрят собственные отражения. По одному в каждом зеркальном коридоре. Такого просто не может быть - по всем законам физики твоих отражений должно быть нескончаемое множество. А ты был один с каждой стороны. Но зато было нескончаемое множество других отражений. Ты узнаёшь Их. Бестелесные холодные тени с единственным водянисто-голубым глазом вместо головы. Они стоят вокруг тебя - огромное количество в каждом зеркальном коридоре - и неотрывно следят за каждым, даже самым осторожным движением. Это они шепчут. Раз за разом одно и то же. «In manibus tuis». Что это значит? Кто-то знал перевод. Но кто? Не вспомнить. Нужно выбираться отсюда. Но как только эта мысль начинает превращаться в действие, и ты пытаешься встать со стула, как вся чёрная масса бросается к тебе и в мгновение облепляет твоё тело как полупрозрачный серый кокон. Они прижимают тебя руками к стулу, давят на грудь и спину. И ты хрипишь, невольно отрываясь от отражения и смотря вниз, на свои колени, которые оплетены чёрными тенями как паутиной. Но в комнате ты один - Они существуют только по ту сторону зеркала. Но держат крепко и ощутимо. Не отрывают от тебя своих водянистых, мёртвых глаз. Прикосновения этих существ холодны как лёд. Их нет в комнате, но ты прекрасно чувствуешь на себе их цепкие пальцы. Их очень крепкую хватку. Да, бегство здесь невозможно. Ты попал в западню, из которой нет выхода. - Всё верно - отсюда нет выхода, - раздаётся негромкий голос где-то за твоей спиной. Он звучит крайне знакомо, но из-за внутреннего напряжения ты пока не можешь понять, кому он принадлежит. Шагов не слышно, но ты ЧУВСТВУЕШЬ, что кто-то двигается позади тебя. Идёт в сторону. Приближается. Твою душу сковывает ледяной страх, когда интуиция начинает кричать, что этот неизвестный - опасен. Очень опасен. - Тебе страшно? - снова голос - теперь откуда-то слева. В нём мелькает еле заметная насмешка. Ты отрываешь взгляд от скованных рук, на которых лишь ощущение холода, но которые держат лишь в отражении, и поднимаешь глаза. Ты стоишь у себя же за спиной и ухмыляешься. Нет. Не ты. Он кто угодно, но только не ты. Мёртвый Хозяин этого места, укравший твоё лицо. На виске справа от него, смотря тебе в лицо, дрожит мелкой дрожью живой, неестественно-рыжий глаз. Ты не можешь ответить - дышишь мелко и быстро, потому что грудь твою сжимают, буквально вдавливая в стул. Ты ненавидишь быть беспомощным. До дрожи боишься остаться беспомощным, не в состоянии контролировать собственное тело. Неизвестный еле заметно ухмыляется (твоим ртом) и проходит через толпу серых фигур в соседнее зеркало. Спокойно и неторопливо, словно ему не угрожает здесь никакой опасности. Словно он и правда здесь Хозяин. - Посмотри на себя. Жалкое зрелище, не правда ли? - продолжает незнакомец всё тем же чуть насмешливым тоном. - Ты попался ровно в ту же ловушку, что и когда-то. Хотя... - он перешёл уже в зеркало прямо напротив и остановился, повернувшись к тебе лицом. Его ухмылка становится немного шире (как, КАК он может выглядеть твоей практически точной копией? Кто он такой?). - Вопрос ещё, выбрался ли ты из неё тогда. А, Дерек? Тебе не нравится, когда тебя так зовут. Ну какой ты к чёрту Дерек. Ты Дирк. Дирк Страйдер. А вот кто это такой... Ты смотришь на неизвестного, не понимая, правда ли он находится за тобой или перед тобой. Он в зеркале был один - даже не четверо, как ты. Неизвестность раздражает. Но ты помнишь эту ловушку. И помнишь, что не остался в ней. - Выбрался, - сухо говоришь ты, и голос твой звучит скрипуче и хрипло. Тебе хочется пить, и горло пересохло. Тяжело. Серые тени давят со всех сторон, и за их шёпотом ты еле различаешь слова того, кто в твоей голове называет себя Хозяином. Стоп. В ТВОЕЙ голове?! - Прочь! - Как грубо, - хмыкает Хозяин (да хватит уже!), поведя плечами. - Больно нахально ты себя ведёшь, будучи в совершенно не выигрышной для тебя ситуации, Дерек, - он продолжает упорно использовать именно это имя. Но оно, блин, не твоё. Словно прочтя это на твоём лице, Хозяин (а, да к чёрту) вновь еле заметно ухмыляется. - Нет, это как раз таки твоё имя. А вот Дирк - это я, - отвечает он на твой мрачный взгляд. Что... То есть, твоей внешности ему мало было. Прекрасно. Ты скептично приподнимаешь левую бровь. Она от этого почему-то саднит, но ты не понимаешь, почему. - Ага. Конечно, - хрипишь ты и кашляешь. Тени хватают тебя за горло, и совсем скоро ты начинаешь задыхаться. Мир шатается перед глазами, ты сипло пытаешься вздохнуть. Тиски размыкаются так же неожиданно. От прокатившегося по горлу воздуха ты вновь глухо, заливисто кашляешь, повисая в чужих тисках. Хозяин тем временем осуждающе цокает языком. - Неужели ты успел забыть? - говорит он и делает шаг вперёд. Затем ещё один... и просто выходит из зеркала. Словно для него его в принципе не существовало. Интуиция верещит как бешеная, но ты ничего не можешь поделать - множество невидимых рук продолжает крепко сдерживать тебя. - Мы можем начать с самого начала, в таком случае, - ублюдок присаживается напротив тебя на хрен знает откуда возникший второй стул (выглядит оный старинно, с подлокотниками и всякими резными украшениями). - Ты приобрёл куклу. Она оказалась проклята. Ты игнорировал все попытки помочь тебе избавиться от неё поскорее. Из-за твоего упрямства в итоге погибли трое ни в чем не повинных ребят, один из которых - твой же младший брат, - слова звучат холодно и будто пронизывают насквозь. - Только тогда ты попытался что-то изменить. Но получилось не ахти. Ты готов поклясться, что уже слышал эту страшную сказку. Неприятные, смазанные воспоминания вызывают внутри липкое чувство страха. Ты не хочешь вспоминать... Тебя гнали по своим и чужим страхам как загнанную лошадь. Демофобия, мизофобия, гилофобия, герпертофобия, алгофобия и аутофобия. Ты повторяешь эти названия в своей голове, как заклинание. Ты сталкивался с ними. Ты помнил их. Но ты не хотел помнить. - Прочь! - Ты столько раз был близок к тому, чтобы проиграть, - Хозяин качает головой, подперев оную рукой. - Вот как сейчас. И не только. Хуже всего ты загнал себя в ловушку тогда, когда отмахнулся от единственной протянутой тебе руки помощи, - его глаза раскрываются шире, словно он не может поверить в то, каким ты был идиотом когда-то. - А всё почему, Дерек? Когда-то я тебе уже сказал раз - всему виной твоя неспособность верить кому-то, кроме себя. Впрочем, даже ты сам - сомнительная для этого личность. Так ведь? А в таком случае... - он наклоняется чуть вперёд. Глаз на его виске лишь пуще дёргается, и удивительно, как он ещё не сорвался с этого подвижного колена. - С какой стати ты так уверен в том, что ты вырвался из этой схватки победителем? Ты вспоминаешь финал печальной истории. Золотую нить в собственных пальцах. Нить того единственного, кто помогал тебе. Ты вырвал её. Ты совершенно точно её вырвал. И на месте сердца в твоём помощнике зияла чёрная, сажевая дыра. Он был последним, кто мог помочь тебе. Никого не осталось. Эта мысль вдруг прошивает твою голову, как игла. Ты совершенно один. Ты судорожно сглатываешь. Это неправда. Ты не мог остаться один. Рядом с тобой всегда кто-то был. Руки твои мелко трясутся, но ледяные тиски так и остаются незыблемо твёрдыми. - Не может быть. Этого быть не может, - упрямо шепчешь ты, но сам не веришь своим словам. Хозяин (Механик. Ты назвал его Механик) вновь хмыкает. - Не может? Но тогда почему ты здесь? - он выпрямляется и закидывает ногу на ногу, устраиваясь удобнее на своём стуле. - А потому, что вечно убегать невозможно, Дерек. От ответственности, от правды... от смерти. Обстоятельства сыграли не в твою пользу из-за твоих же ошибочных доводов, и теперь ты в ловушке. И знаешь, Дерек - самым справедливым, наверное, будет поступить с тобой так же, как ты поступил с тем, кто пытался тебе помочь. Как считаешь? Взгляд Механика меняется - еле заметно, поскольку он в принципе малоэмоционален, но ты всё же видишь, что он из холодно-безразличного становится несколько хищным. Ты и вправду в ловушке. Неужели это конец? Ты неотрывно смотришь в его серые глаза. Всё повторяется - по безумной, невыносимой спирали. Ты знаешь, что он сейчас сделает, и от одного осознания кровь стынет в жилах. Механик имеет в руках власть, от которой ты добровольно отказался. Но он не отказывался от неё никогда. Твоё дыхание невольно учащается, а руки сжимаются в кулаки до белых костяшек. - В тот раз я уже проделывал этот трюк. И твоя нить была поистине прекрасна, - Механик еле заметно улыбается, а потом вытягивает вперёд левую руку. - Интересно будет поглядеть на неё сейчас и сравнить. Стала ли она менее яркой? Давай посмотрим. С этими словами он хватает что-то в воздухе рукой и тянет на себя. В тот же миг жуткая боль и холод пронзают всё твоё тело. Знакомые ощущения. Ты надеялся, что тебе никогда не придётся переживать их вновь. Учащённое дыхание прерывается громким стоном. Яркая, почти сияющая малиновая нить души совсем скоро становится осязаемой. Он снова держит тебя за сердце, и всё внутри замирает в попытке уцепиться за жизнь. Ты резко раскрываешь глаза, стараясь поймать ртом воздух, но твою левую щёку вдруг начинает жечь. Больно. Больнее, чем вытягиваемая из тебя нить. Но такого быть не может - ты знаешь, что нет ничего больнее вытягивания нити. Твой взгляд почти случайно падает за спину Механика - на собственное отражение. Через левый глаз от лба до скулы сияет малиновым тонкий шрам. Шрам, которого нет в реальности. Это сон. Это просто сон. Ты получил его когда-то в одном из миров снов. И с тех пор именно этот шрам давал тебе понять, что происходит на самом деле, а что - лишь во сне. И в данном случае... Боль от вытягиваемой нити начинает ослабевать. Равно как и пропадает сама нить. И слабеет хватка на твоих руках и ногах. Сон. Только сон. Всё это происходит в твоей голове и не является правдой. И хоть Механик всё ещё пытается как-то повлиять на тебя, это бесполезно - его нет. Давно уже. - О нет, вот тут-то ты как раз и ошибаешься. Я есть. Потому что я - это ты, - отвечает Механик, ухмыляясь. - Нет, - твой голос уже звучит не так хрипло. Ты неотрывно смотришь на своё отражение. Между вами вновь тонкая грань зеркала. И ты сидишь точно в таком же, как и он, комфортном кресле. Перекинув ногу на ногу. - Ты лишь осколок меня. - Можешь обманывать себя сколько угодно, Дерек, - Механик пожимает плечами. Его лицо и взгляд вновь не выражают ничего, кроме слабого безразличия. - Но в конце концов... Когда-нибудь ты сдашься. И тогда посмотрим ещё, кто из нас осколок. Но шрам, саднящий на твоей скуле, тебя успокаивает, пускай тревога ещё теплится в глубине груди. Пора просыпаться... Но Ты не просыпаешься. - Что? Ты ждёшь освобождения? - Механик слегка поднимает бровь. А потом его губы растягиваются в непривычной хищной ухмылке. - А я ведь говорил... - он медленно поднимается со своего стула. - Я - это ты. И Дирк - это я. Но не ты. В зеркалах снова начинают возникать и множиться тени. И не просто возникают - они подходят к краю зеркала и начинают выбираться из него. И ты тоже против своей воли поднимаешься в кресле. Тоже подходишь к зеркалу. На твоих губах широкая ухмылка. И жжение шрама уходит куда-то на задний план. Ох нет, всё повторяется снова... Ты - не Механик. Ты его осколок - паникующий, дергающийся глаз на шарнире. Который может только видеть и чувствовать. Нет. Его рука тянется к колену. Нет! - Давно пора было это сделать. НЕТ! Он отрывает колено от своего виска. Вам обоим нескончаемо больно. Ты кричишь... И просыпаешься.