Вверх.

Замечали ли вы, гуляя по лесу, старый шалаш? Нет? А зря. Ведь с него началась наша маленькая трагикомедия. Их было двое. Брат и сестра. Еще совсем дети, но уже без родителей. Одни во враждебном мире. Живущие на отшибе захудалого городишки, стиснутом между лесопилкой и заводом, что пускает в небо и воду разлагающий жизнь яд. Но они выживали во враждебном мире идущих, словно запрограммированные роботы, равнодушных взрослых. Жили на опушке леса, воплощая в жизнь их маленькую мечту – иметь свой дом. Поэтому они начали строить шалаш. Выбрали высокое сильное дерево, чьи ветки поднимаются к небу, и начали строить, не чураясь тяжелой работы – привыкли ведь. День за днем они шли к своей маленькой мечте, пока домик на дереве не был готов. Помнишь, как радостно тогда сияли глаза маленькой девочки? А улыбку столь часто хмурящегося мальчика? Но вот, одним грязно-сырым днем, когда она ходила по деревянной площадке их собственного дома, предательски под ногами хрустнула доска. И было это так быстро, что мальчик, стоящий лишь в двух шагах от падающей к земле сестры ничего сделать не смог. Лишь прыгнул за ней, пытаясь за тонкую руку схватить. И вот снова лес, и грязно-серый туман. Только мир почернел, сменив цвет на размытые черно-белые краски. И перед нами стоит худенький мальчик, сверкая во тьме белыми глазами. И делает он первый несмелый шаг в этом странном мире, чутко прислушиваясь к разрывающей уши тишине. И так, шаг за шагом, он идет вглубь леса, чернеющего вокруг кривыми костями мертвых стволов. Затем, на пути его встают неглубокие, но отравленные воды, над которыми кружатся жирные черные мухи, приметившие очередной гниющий труп. А после – лесоповал, да? Значит, скоро на пути встретится лесопилка и искрящийся неисправной вывеской отель. А после – чудной завод, где верх с низом меняются местами и стоят стационарные пушки. Помнишь, малыш, сколько раз ты здесь умер? Не счесть. Ну и ладно. А помнишь, момент, когда ты собственным телом пробил ту стеклянную стену, кубарем прокатившись по влажной земле? Сомневаюсь, ведь это мелочи, по сравнению с ней. Такой одинокой, тихо играющей с камушками луче белого света. Стоит только протянуть к ней руку – и вот отступает тьма, а мир приобретает привычный вид. Вот веревочная лестница, деревянный шалаш. Все позади, малыш. Всё хорошо… Замечали ли вы, гуляя по лесу, маленький шалаш? Нет? А замечали ли вы двух маленьких детей, чьи тела гниют в этом равнодушном мире живых? …треск земли под ногами, звенящий похоронным маршем голос в голове: - Прости, малыш, но самоубийцы живут гораздо ниже. Стекают ввысь чернила мрачного нуара. Спадает саван тишины, врываясь в голову потоком мерзких звуков, под твоими ногами земля из прессованного мяса и костей, вокруг лес из переплетенных друг с другом вопящих тел... …а хрупкий мальчик, сжав губы в тонкую нить, бежит по тропинке из чужих смертей. Вверх, к своей мечте.