Часть 1
15 октября 2022 г. в 18:00
Примечания:
https://t.me/iwantwine_2 тгк
Я мешал засыпать своей матери
Хрирлым криком из-за стены.
Мне мерещились руки, крылья,
Колдуны из чужой страны.
В углу чудилась всё царевна.
И кокошник ее из костей
Мне казался рогами черта,
Что скулил у моих дверей.
Я молился, со страшной силой
Ударяясь о камень лбом.
Только поп все качал головою
И грозил мне своим крестом.
И слезам моим брат не верил.
Меня выгнали в сени спать.
Там, забившись в зубастый угол,
Я всю ночь продолжал писать.
Я писал о костях скрипящих,
О шуршащих в углу тенях,
И листы свои в кляксах, в точках
Прятал где-то потом второпях.
Я давно те места покинул,
Только память о них свежа.
И усталость глаз материнских
Бьет по сердцу сильней ножа.
Мои ведьмы, волки и демоны
Познают теперь роскошь квартир
И диктуют с упорством страшным
Все, на что не хватало сил.
Пусть летят по бульварам романы,
Пусть читают, пусть говорят.
Пусть сулят мне погибель, славу,
Возмущаются и шлют в ад.
Пусть творят они что угодно.
Я хочу только спать и пить.
И хочу все слова из детства
Просто скомкать и позабыть.
Я хочу забыть старую церковь,
Визг соседки, удар хлыста,
Разьяренный вопль старухи:
«Да чтоб сгинул ты навсегда!»
Память так ядовита…
Не лечат ее деньги или вино.
Как озлобленная русалка,
Она будет глядеть в окно.
Да, я первый писатель столицы.
Только там, где стоит мой дом,
Я останусь дурным мальчишкой,
Зря тревожущим землю лбом.
Примечания:
Оставляйте, пожалуйста, отзывы. Они очень важны для меня.