Пепел Разлома

Проснувшись, я не сразу понимаю, утро сейчас, день или уже вечереет. Затянутое багровыми облаками небо Разлома все времена суток окрашивает красным, и лишь ночь выделяется непроглядной тьмой. Пока я находилась в плену тревожных сновидений, ветер засы́пал спальник песком, словно пытаясь похоронить заживо и оставить здесь навсегда. Высвободив руку из горячего узкого спального мешка, я смотрю на пип-бой, который до сих пор кажется громоздким, неудобным и за всё цепляющимся. Девять утра. Пора собираться, ведь ты, наверное, заждался. Нужно позавтракать, но кусок не лезет в горло, и приходится заставлять себя жевать кислую свинину с сухими бобами с привкусом консервной банки. А ещё – с песком. Тут всё покрыто песком: от кусочков еды до складок одежды. Ты, наверное, его уже не замечаешь? Привык? В Мохаве-то его полно, но здесь царство извечной песчаной бури. Ноги несут вдоль руин, но мысли находятся над ними и сосредоточены на тебе. Что мы скажем друг другу, когда встретимся лицом к лицу? Будешь ли ты атаковать только словами или возьмёшь в руки оружие? Мысли прерываются, когда в наполовину вросшем в землю окне бывшего высотного здания мелькает человекоподобный силуэт. Метнувшись под защиту ближайшей стены, я крепко сжимаю лазерный пистолет и чувствую, как колотится сердце. Умела ли я раньше обращаться с оружием? Судя по тому, как уверенно пальцы держат рукоять – да. Интересно, кем я была? Ты ведь знаешь, правда? Но расскажешь ли? Даже сейчас, прячась от смертельной опасности и осторожно двигаясь вперёд, я не могу не думать о тебе. Мы так похожи и в то же время так различаемся. Я – женщина без воспоминаний, ты – мужчина, захваченный прошлым. С одной стороны, я завидую тебе – человеку, у которого есть собственное Я; который знает, кто он есть и во имя чего существует. Мне так не хватает этой уверенности, ведь у меня нет даже имени! Его выдрали из меня вместе с историей, что за ним стоит, ну а ты? Почему отдал своё? Зачем стал тенью другого человека, которым не являешься и являться не можешь – ведь каждый из нас индивидуален и по-своему плох и хорош одновременно? Без твоей помощи мне не получить ответ на этот вопрос. С другой стороны, я не могу не видеть твою одержимость прошлым, что плотным занавесом окутывает тебя, не давая смотреть в будущее. Да, ты сохранил память, но порой я думаю, что это – единственное, что от тебя осталось. Или же это единственное, что ты решил сохранить? Я открываю скрипучую металлическую дверь, ещё немного – и мы столкнёмся лицом к лицу. Два Курьера, что идут разными дорогами: ты – в прошлое, память о котором никогда не исчезнет из твоей души, я же – в будущее, что сокрыто во мраке неведения. Я вижу тебя. Я волнуюсь. Я испытываю страх. Курьеры из разных миров сходятся в настоящем, чтобы поставить окончательную точку в животрепещущем вопросе: чей же путь всё-таки является истинным? Кто прав? …И прав ли хоть кто-нибудь из нас или мы столь же незначительны, как песчинки, что кружатся над мёртвыми землями в хаотичном танце?