Стихи о жизни

Не зная Господа, но почему-то веря В Его присутствие от солнца до могил, Я запираю поворотом кнопки двери, На стол ложусь, себя лишая сна и сил И погружаюсь в те созвучия мелодий, Где струны — нервы, где гортани стон — гобой. Там мысль витает над игрой оркестра плоти, И звуком кровь разносит музыку с собой. Что я такое? Плоть для духа, дух для плоти? Оживший умерший, ошибочный исход? Зачем во мне рассветом молодость восходит, Когда не знаю час, в который ночь сойдёт? Так, погибая от рождения, чего же Я жду, что солнце остановит вечный шаг? Мой Боже Праведный, зачем я так ничтожен, Когда так рвётся дух сорвать покров с зевак, Чтоб прах покинуть и понять святое "вечен"?! Мой срок уходит, хоть не знаю хода дней. Я мог отдать, но расплатиться здесь мне нечем. Что ж, не исправив факта смертности моей, Я погружаюсь от бумаги до созвучий, По капле душу выводя за душный свод. Покуда буду я над каждым звуком мучим, Я буду знать, что в этой букве дух взойдёт. Рембо, ты прав! Я не могу тебя оспорить... А потому за пыльным выжженным столом Теряю силы, но рождаю свет историй. Он близок так, что умереть не страшно в нём. И об одном, Господь, спрошу, понизив голос, Бросая с плеч мирской остаток мишуры: Скажи мне, если мир родил, как эхо, Логос, Могу ли Логосом и я творить миры?..