Ведьмак.

Крики. Полные злости и ярости, боли и отчаяния сливаются воедино. Они кричат, они взывают Бога. Молят его, просят. Женщина, вскинув руки к небу, падает от бессилия на траву, заливаясь слезами, что-то тихо шепча, только ей известное. Рядом стоит маленький сын, крепко держа в руках небольшую мягкую игрушку; он пытается поднять мать с колен, что-то твердит, указывая на невысокую церквушку, на самый шифер. Деревня полыхает пламенем. Адским пламенем. Женщина вскакивает, словно умалишенная, бросается к сыну, и обнимает. Целует в макушку, и что-то шепчет на ухо, видимо, прощение за все. Вспышка. И легкое платье женщины загорается иссиня-черным пламенем. Она оседает на землю, как-то устало улыбаясь. Синее пламя поглотило ее. Заживо. Мальчишка, все так же прижимая к себе зайчонка, плакал; хрупкие плечи дрожали. Огромные ярко-желтые глаза, затянутые пеленой слез, подняли взор к крыше церквушки. - Я отомщу, - закричал он, показывая пальцем на тень возле креста. Возле огромного золотого креста стоит Он. Тот самый, который является главным героем легенд этой деревушки - Ведьмак. Он - цепной пес Его Величества. Его Величества - Сатаны. Тот, чье имя боятся произносить. Даже упомянуть о нем - уже преступление, карающееся расправой. Он - беда. Ведьмак - посланник Сатаны, приходящий за "данью" для Повелителя. Дань - душа. Чистая, непорочная; она так и манит взор демона, привлекая к себе. - Отомстишь? - изумляется он, смотря на маленького темноволосого мальчишку, что стоит по середине горящей деревни. - Ты мне? Ведьмак смеется. Гортанно, басового. Ужасно противно. Как-то безумно. Острые зубы, будто акульи; безумные рубиновые глаза и ярко-белые волосы. Длинный плащ, закрывающий практически все тело. В волосах повязка. Миг, и он спрыгивает с крыши, приземляясь на сухую траву. Мальчик, сжавшись, наблюдает за его действиями. В его глазах страх, а Ведьмака веселит это. Его всегда веселит страх. Особенно людской. - Не приближайся! - раздается женский окрик, и посланник останавливается, почему-то подчиняясь. - Не трогай его, - этот прекрасный голос, льющийся из окровавленных уст русоволосой девушки, что стояла подле мальчишки, дрожа. Притянув мальчика к себе, она смотрела на Ведьмака, что стоял словно в оцепенении. Его заворожила эта душа. Невинная, чистая, именно то, что искал. - Имя. - Что? - удивленно проговаривает она. - Имя, - скалясь, протягивает Ведьмак. - Имя твое. - Мака. - Красивое имя, Мака.

***

Она стоит. Стоит рядом, держа его за длинный пиджак, прижимаясь, словно боясь потерять. Хрупкие плечи дрожат. Она плачет. Тихо, не издавая ни звука. Нельзя показать слабость. Особенно перед ним. - Прекрати, - шикает он. - Ты же не смертная, у демонов нет чувств. - Соул, - Мака поражается его холоду в голосе. - Ты же не такой. Ты же..Добрый Ведьмак. Добрый повелитель душ. - Демоны добрыми не бывают, - фыркает Соул, но почему-то улыбается. - Кстати, называй меня Ведьмаком, а не по имени. - Ведьмак, - не смело обращается она. - А почему ты тогда меня пощадил. - Ты - одна на миллион, и я хочу, чтобы такая душа принадлежала только одному повелителю душ.