Мир за крышкой сундука

— Следующая станция — конечная. Машинист сделал объявление, и поезд начал сбрасывать скорость. Как такое может быть? Разве я уже приехал? В вагоне оставалась горстка людей, и все они вставали и уверенно собирались к выходу. Никто из них не разделял моего замешательства. Вероятно, они знали, где мы находимся. Я поднялся с лавочки, внимательно оглядел место, на котором сидел, посмотрел и под ним и, убедившись, что ничего не забыл, тоже побрёл к тамбуру. Поезд остановился у единственной платформы станции. Все вышли на платформу, и я, пощупав карманы, вышел за ними. — Простите, а вы не знаете, куда мне дальше? — … — Здравствуйте. Не подскажете, куда мне? — Нет. Я спросил одного, второго человека, но ни тот, ни другой не знали, куда мне нужно. Очень неловко. Дальше спрашивать было стыдно и бесполезно, и я решил остаться здесь. Сел на скамейку и ждал. Поезд, отъехав от платформы и постояв немного, двинулся в обратном направлении. Туда мне точно не было нужно и вряд ли меня пустили бы. Так что я продолжал сидеть на скамейке и смотреть то на свои руки, то перед ногами, то по сторонам. Но ни через час, ни через два ничего не произошло. Со всех сторон станцию окружал плотный лес, и непонятно было, зачем прокладывать дорогу в такое место. Мне хотелось, чтобы меня взяли за руку и провели через этот лес, но рядом никого не было. Я их понимал: я и сам держался бы от себя подальше, если бы это было возможно. Хотя кого «их», если все уже ушли? Было бы хорошо прилечь, закрыть глаза и проснуться в каком-нибудь другом, тёплом уютном месте, но так не бывает. Поэтому нужно привыкнуть к мысли, что с этих пор я обитаю здесь.