О вечерней слабости России

Боли не чувствует ящер железный Но тосклива его монотонная песня Навстречу деревьям, навстречу туману Пока бесполезным не стану

      Вагон метро старенький, в нём нет звукоизоляции, зарядок и подобных благ цивилизации. Он периодически постукивает, проезжая по рельсам и качается из стороны в сторону. Вагон обклеен различной рекламой. Сверху, над поручнями и сидениями расположилась реклама стоматологии, банка, волонтёрской организации. На двери же, под надписью 'не прислоняться' какая-то замудрённая реклама продуктового магазина. А рядом сидит незнакомый дедушка, что казалось уже заснул на своём месте, прижав подбородок к груди. Напротив же сидит молодая девушка с огромной сумкой и уставшим видом, что активно копается в своём стареньком смартфоне. А кто сидит вместе с ними в этом вагоне? Знают ли они? И что сделали бы, если узнали?       Люди не интересуются посторонними, они даже не оглядываются по сторонам, втыкая взгляд в окно, в свои ноги, в телефон. И это кажется обычным для посетителей метро в такое позднее время. Многие едут здесь из-за того что было много заданий в университете, кто-то задержался на работе, а кто-то не уследил за временем, пока ходил по магазинам. Но есть здесь и тот, чья цель совершенно не вписывается в ряд 'обычных'. Росс сидел и осматривал людей вокруг себя. Когда же он последний раз ездил на метро? Кажется, это было очень давно... Да и не надобно ему это делать. При желании он может всё своё время проводить в центре Москвы, принимая в жизни страны то участие, до которого его допустят. Только вот в последние дни, всё меньше хотелось сидеть на одном месте, всё тяжелее становилось у него на душе. Что же может унять бурю, что разбушевалась в нечеловеческом сердце? Только он может помочь себе сейчас. И лучшим местом для поиска ответов на его вопросы, он выбрал метро. Там, где собирается много разных людей, с разными целями и жизнями. Остановка. Двери вагона открываются и торопясь, люди выходят из него. Чтобы зашла новая волна, занимающая места покинувших.       А Россия, чем дальше ехал, тем больше проникался местной атмосферой. Казалась она ему... родной и спокойной. Здесь не надо было думать о важных вещах, ведь ты всё равно ничего не сделаешь, пока не доберёшься до своей станции. Да и все мысли сами собой вылетали из головы, будто они здесь были запрещены. Приятная пустота отвлекала от переживаний, не заполняя сердце абсолютно ничем. А люди вокруг, и впрямь, будто становились единым шумом. И ведь только пару остановок назад Росс с интересом рассматривал кто чем занимается, у кого какое выражение лица. Вот он уже и привык к тому, как правильно себя вести.       Конечная станция. Это упоминается в голосовом оповещении, являясь дополнением к названию. Дедушка рядом просыпается, как-то странно кряхтя. Девушка напротив подскакивает со своего места и вылетает из вагона. Быстрее, чем Россия успел встать со своего насиженного места. На выходе его тут же затягивает в поток несущихся куда-то людей. Толпа несётся к эскалатору, потом к первым тяжёлым дверям, а потом и вовсе, выносит его наружу. Росс разминает плечи и поднимает свою голову наверх.       На улице ещё не потемнело, ведь летом практически до самой ночи светло, и совсем не страшно. Не то что зимним вечером, когда на улице и холодно, и темень непроглядная. Перед ним, около отделённой от пешеходов забором дороги, стоит лавочка. Недолго думая, засовывая руки в карманы толстовки, он усаживается на неё. С его места открывается отличный вид на выход из метро, что позволит ему ещё немного понаблюдать за своими людьми. К тому же, совсем недалеко от выхода уличный музыкант, крепко держа в руках свою гитару, играет знакомую всем песню. Это разбавляет атмосферу грустного и погруженного в дела вечера.       Люди очень разные. К такому выводу приходит наблюдающий Росс. Вот выходит женщина средних лет, одетая в яркую малиновую ветровку, но при этом обладающая довольно строгими чертами лица. Сразу же за ней виднеется парень-подросток, с рассеянным взглядом и в наушниках, смотрящий на землю перед собой. Из соседней двери появляется довольно утончённая молодая девушка, с длинными чёрными волосами, красивом платье и на каблуках. Кто знает, вдруг она прямо сейчас идёт на ночное рандеву со своим любимым человеком?       А ещё... каждый из них, относится к своей стране по-разному. И это нельзя предсказать по внешнему виду человека. Та же женщина в малиновой ветровке, может как поддерживать то, куда направляется страна, так и ворчать о том, что будущего никакого нет и не будет. И, сказать честно, тем кто направляет эту страну будет без разницы, что думает эта женщина в малиновой ветровке. Но Россия — не может об этом не думать. Это не может не волновать его. Ведь он — воплощение своей страны. И каждое слово русских, отражается в его сердце. И он уже не знает... как ему на это реагировать и что ему чувствовать. Какая-то часть народа осуждает его. Искреннее ненавидит то, что творится от его лица. Она испытывает страх, ненависть, отвращение, неопределённость, желание уйти от происходящего куда-то, но не оставаться здесь. В их сердцах нет к нему сострадания или сочувствия. Узнай они о его существовании, скорее всего плюнули бы ему в лицо. А кто-то и вовсе захотел бы отомстить. За тяжёлую жизнь, за вечные пробки на дорогах и поднимающиеся цены. И Росс не будет им сопротивляться. Он не виноват, он не может повлиять на это. Но считает себя виноватым. В такие моменты ему кажется, что голова взорвётся, позвоночник окончательно согнётся или лёгкие откажут. Только ведь он даже не умрёт. Он продолжит существовать. Но есть и другая часть, настоящие патриоты. Те, кто поддерживают и верят в него. Они гордятся, с поднятой головой заявляют о своей родной стране, считая правильным вектор продвижения политики. Такие люди с чистым сердцем радуются за какие-то победы, и ворчат о врагах своей страны. Осуждая их за неправильные действия. Неправильные, несправедливые, предвзятые к их родине. Для них жизнь вполне себе хороша. Хотя здесь мнения уже могут разойтись, они всё равно будут гнуть ту линию, которая считается государственно правильной. И никаких лишних вопросов. И Россу действительно приятно слышать такие яркие слова о нём, песни, что воспевают его силу, достоинство и честь. Это будит в нём какое-то... единение со своими людьми? Ему хочется прийти к ним и вместе веселится на каких-нибудь государственных праздниках, стоять рядом, глядя на то, как они с восхищением смотрят на парад 9 мая, или на парад военно-морской техники на день ВМФ. Конечно же границы между такими разными определениями людей очень размыты, и многие относятся к разным аспектам выборочно. Часто люди действительно любят свою страну, но политику совершенно не поддерживают. И это тоже их мнение.       Эта противоположность сторон и сводит его с ума. Ему тяжело выбрать в своей голове истину. Сложно увидеть правду. Ведь... каждый человек выбирает свою правду через призму своей жизни и окружения. Но у Росса этого нет. Нет 'своего'. Он зависим от всех этих людей, их мнения и взглядов. Именно они должны быть для него истинными. Он ведь должен отражать народ, но как, чёрт возьми, как ему делать это в такой ситуации? Хочется рвать на своей голове волосы, орать на всю улицу и рыдать. Да вот только права не имеет. Россия горит огромным желанием проговорить со своими предшественниками, предками. Как же они справлялись с этим чувством в груди... Но зная своего отца, тот бы скорее всего сказал, что Росс слишком чувствительно и эмоционально к этому относится, ведёт себя как размозня и совсем не по-мужски. Как девица над очередным иностранным романом вздыхает и не может выбрать кто же из мужских персонажей ей нравится больше. В нём должен быть огонь, стержень! Тогда и люди будут его уверенные и верящие в будущее. Только вот времена немного разные. И другие страны, с которыми он иногда встречается, скажут что он стал более угрюмым, чем обычно. Более холодным и колючим. С ним даже сложно спокойно поговорить, никогда не знаешь какое у него сейчас настроение. Враги будут пользоваться этим, а союзники тяжко вздыхать и сочувствующе хлопать по плечу. Но толку ему от всех них, когда это не поможет. Никогда не помогало. В одиночестве он будет чувствовать себя и то намного лучше, чем в этих показных вздохах. Почему показных? Ни одна страна никогда не поймёт другую. То, что они испытывают, не испытает больше никто.       Что мы имеем в итоге? Разрывающегося изнутри, чувствующего вину за всё, двухметрового пепельного блондина. Который обречён быть заложником своего прошлого, настоящего и будущего. Последний поезд отпустил на волю своих пассажиров. Последний человек вышел из дверей метро. Последний человек остался сидеть на лавочке, в этот обычный грустный русский вечер.