За черту

Я скоро умру. Мне стоит принимать это уже просто как факт - пожалуй, я достаточно умён для того, чтобы не строить себе лживых иллюзий на тему своей нелепой всеизворотливости. Я скоро умру. Совсем скоро. Мой голос - это тихий свист иноземных-иноязычных миров, застрявших у меня в горле. Я окончательно заврался, запутался во своей лжи, я тащил на плечах тяжкий груз примеренных за всю свою не такую уж длинную жизнь масок, зная, что рано или поздно именно он утащит меня на дно, но - не останавливался. Я не видел смысла рисовать себе грани дозволенного, у меня ничего не было, никого, никогда, да и сейчас тоже ничего нет. Стоило ли что-то приобретать? Не думаю. Я питался чужими чувствами, будь то любовь или перегнувшая планку неприязнь, меня ненавидят - значит, я существую, значит, я не никто, значит - есть смысл. Всё просто. Я скоро умру. Почему?.. Потому что так нужно. В любом мастерски написанном сюжете одерживают верх добрые праведные протагонисты, предварительно выкинув своих обязательно недостойных соперников за борт, а после весело распевая гимны справедливости на их костях. И у меня, как и у всех, было две альтернативы: присоединиться к заведомым победителям, ничем не рискуя, или поставить всё на кон. Я выбрал второе. Я не чувствую страха, может быть и потому, что в моём сердце всё ещё теплится надежда увидеть свой последний триумфальный шанс на спасение, и схватившись за него всем, чем только можно, остаться в живых, и если такое произойдёт, попавшим впросак рыцарям без страха и упрёка останется мне только похлопать. Я всегда был катастрофически удачлив - сейчас это моя слабость, но против законов мироустройства не попрёшь. Я скоро умру. Моя смерть - это последний мой на этом свете рубеж. Дальше идти попросту некуда, я сам был согласен с таким бесславным финалом когда-то давно, вот только в те далёкие времена его перегораживали вспыхнувшие передо мной узурпаторски-безумные перспективы. Мне не жаль.