Трио

Через год мы собрались на кладбище в день рождения Борея. Игорек вытащил из кармана горсть любимых Лидией барбарисок и протянул мне. Вега налил водку в прихваченную с собой стопку и осторожно поставил ее на мраморный постамент рядом с фотографией. Я опустился на колени перед надгробием друга и положил конфеты возле чуть засохших бледных тюльпанов. Мы провели какое-то количество времени в тишине. Только рядом чирикали суетливые взъерошенные воробьи. Друзья оставили меня наедине с Бореем, предупредив, что будут ждать за калиткой возле утопающей в зелени ограды. Я закрыл глаза и провел пальцами по шершавым краям объемного рисунка на руке. Шрам в виде звезды, вырезанный скальпелем опытного неформала-мастера. Без анестезии. Наживую. Я хотел прочувствовать процесс шрамирования до основания. Прикоснувшись к рамке висевшей передо мной фотографии, я замер, отдавая часть тепла застывшим во времени чертам лица Борея. Вздохнул и поднялся, отряхивая пыль с потертых джинсов. Наверное, меня уже заждались. Вега и Бургундий с Игорем без лишних расспросов встретили меня, и мы зашагали прочь, к автобусной остановке. - У тебя книжка есть? – приятельски обнял меня за плечи невыспавшийся Игорь. - Ага. Почитаем? – вопросительно посмотрел я в слегка улыбающиеся лица друзей. - Пошли, книголюб. Вечером разберемся. И мы двинулись вчетвером в сторону тающей полоски горизонта за едва виднеющимся лесом. А кто-то на другом, бесконечно далеком краю света помашет нам вслед рукой.